Parafilias

o arquitecto

2012-01-29T13:07:00.002Z

existia uma casa, ou melhor, um andar

numa rua pela qual nunca passava.

não era um andar sem luz nem um andar com luz

era um andar a meia luz.

não me lembro bem como fui parar a esse andar a meia luz

ou como te conheci,

nem sei se num poema te consigo fazer jus

ou se o melhor era ficar por aqui

porque aquilo que eu guardo comigo são aqueles flashes

que repousam no fumo dos teus cigarros,

os ecos do jazz, o chet baker a escorrer pelos meus ouvidos,

as minhas lágrimas que molhavam a camisa branca.

a memória do que se esqueceu e permaneceu ali.

és, talvez, um talvez certo, das melhores pessoas que conheço e que melhor me conhece.

os planos das nossas conversas intersectavam-se com a alma,

a voz que se recortava e se colava nas paredes,

o pó dos silêncios que repousava nos vinyl,

aquele livro onde guardavas as chaves daquela porta.

e no entanto o que eu mais gostava era de sair daí apenas quando caía a noite,

quando não havia mais tempo para ficar,

mais palavras para dizer.

as tuas mãos traçavam rectas que apenas se tocavam no infinito,

desenhavas montes e vales com um cigarro entre os dedos e depois dizias epa (...)

muitas vezes dou por mim a pensar no tempo que passou desde que te vi pela primeira vez

desde que entrei no andar a meia luz pela primeira vez

nas pessoas em que me fui metamorfoseando desde a primeira vez

e no entanto algo permanece imutável,

a admiração e o carinho que ficaram fechados num dos teus álbuns

de momentos gelados no tempo.

Crush

2012-01-26T17:55:00.002Z

A cera da vela derretia,
Sobre a tua mão, sobre a minha
Escorrendo noites holandesas
E luzes vermelhas no coração
Dos gigantes de Néon - Rasparam
O silêncio das chávenas de chá,
Como algoritmos franceses:
Sabiamos lá que a linguagem
Tinha fracções gestuais
E preliminares; Decidiram chamar-lhes
Afectidades Obscenas, mas iamos
Dançando os desenhos perdidos:
4 Bicicletas ou mais em Paris,
Deixei ao acaso o amor anónimo
Sugado pela história Universal
Desse beijo rotunda no palato
Das bocas de leão. Custou-nos,
Como custaria uns euros ou mais,
Nas dores cervicais das dobras
Dos envelopes que fomos enviando:
Nunca havia destinatário,
Só um livro de poesia, por ler,
E umas quantas garrafas de vinho
Choradas na infância passageira.

a work in progress

2012-01-24T00:20:00.002Z

aquilo que eu queria saber é quantas horas tem a noite, quantas camadas tem o arrependimento humano, quantas definições tem o amor. o amor. falo tantas vezes dele e no entanto não sei do que falo. "fazemos o que podemos para viver". será que vivemos? será podemos dizer isso? ontem à noite voltei à rua, voltei a fazer a mesma pergunta: como é que chegamos aqui? no entanto nunca obtenho resposta. entro no carro e meto pela marginal. acendo um cigarro ao volante e borro a maquilhagem. merda. nem a merda da maquilhagem se mantém. no entanto não sei quem será mais falsa, ela ou eu. no entanto não sei se se tratará de falsidade e enquanto não descubro paro. encosto junto a uma praia da qual não me lembro o nome. puxo de outro cigarro e queimo-me. merda. depois abro a caixa. abro sempre a caixa nestas noites despidas de corpos quentes. relembro aquele tipo a fazer um cigarro na sua cadeira. aquele tipo. que falta de tudo. se ao menos lhe pudesse chamar pelo nome. mas a noite já vai longa e eu estou tão cansada. estou cansada das palavras, das pessoas, do futuro. estou cansada e o que eu mais quero é não falar, não pensar. o que eu mais quero é que a memória não seja um barco que se afunda em mim quando a tristeza também me corrói.

2012-01-24T00:02:00.003Z

respondo a um estranho o enigma
o iluminado destino do homem incógnito
que poderás ser tu, poderei ser eu
e não saberemos
e não saberei se é um rumor que fala
ou se o fim se pronuncia nessa tristeza desconhecida
no segundo acto dessa melancolia serena
vacilo fechado entre quadro paredes
a quatro passos topológicos da igreja mais próxima
onde é fácil esquecer
mas hoje
vem-me à boca o cheiro de que a vida se tornou inválida
e estabeleço-me aqui sereno
entre a dúvida em saber se parto
ou se fico por mais dois actos.

2012-01-23T13:22:00.003Z

no outro dia cortei os dedos,

tesouras, facas,

uma lâmina apontada ao peito.

e hoje estamos no mesmo lugar

eu conto até três e tu apontas-me a lâmina,

cortas-me a alma em três e depois repousas no pedaço que te pertence.

quando acordei havia muito sangue,

quando acordei o céu entrava pela terra dentro,

penetrava-a como os amantes se penetram em pensões onde deixam as suas traições.

éramos dois no bar, naquela noite e eu não disse nada.

penso muito, mas nunca digo nada.

eu usava um daqueles vestidos de seda, que fui roubar a um café de Paris

pela altura da belle époque,

e tu,

tu não me lembro o que usavas, senão o coração na lapela do casaco.

ficámos a noite toda despidos de vida,

pedimos desejos aos lábios, aos sorrisos enevoados, às mãos que nunca se tocam

e afundam na carne.

nas estrelas que se acendem no céu.

peguei fogo à cama, contigo lá dentro e saí do quarto,

passei batom vermelho nos lábios e matei as palavras com os pés.

quando cheguei a casa, queimei todas as cartas que ele me deixou,

acendi um cigarro e deitei o fósforo ao chão de madeira.

2012-01-20T12:25:00.003Z

e eu que nada sei, a teu lado continuo sem nada saber,

mas basta a tua mão, a tua presença, o teu corpo num espaço

onde o meu corpo possa ser o teu corpo

para que eu passe de ser nada a ser tudo.

eu nunca quis ser tudo nem quero ser tudo

aquilo que eu quero é ser, esta vertigem de sorrisos enevoados

cigarros a meia luz, corações mornos numa cama num canto de uma sala,

palavras que se perdem em ecos nos teus olhos.

eu não quero ser tudo, já nem ambiciono ser feliz

o tempo desgastou-me, a felicidade era o meu apendice e ainda hoje tenho a cicatriz.

já não ambiciono ser feliz, não te quero chamar meu amor, não quero usar palavras

as palavras são tão feias quando te tento por por palavras.

nem todas as palavras mais bonitas podiam ser-te.

eu não sei o que é amar ou o que é sentir,

talvez até saiba sentir, assim à deriva, como uma bússola sem norte.

não quero mais floreados nisto, não te gosto de falar com floreados

apenas gostava de conseguir dizer-te

sem duvidar de mim, sem me questionar, sem racionalizar isto

de que gosto de ti de qualquer forma, de que gosto de ti e dos teus defeitos

e que não os acho perfeitos, mas que gosto deles ainda assim.

O mulato do quindim

2012-01-16T11:39:00.005Z

Para o C, que merecia coisa melhor

havia um mulato, vindo lá de angola

não sabia kikongo nem kimbundu

dançava muito e não tinha pressa nenhuma a não ser para a moamba

quando nos sentávamos à mesa eramos sempre quatro

eu, o pai e ele valia por dois

aquilo que ele sabia eram as alegrias que repousavam nas paisagens

o bem que vinha dos outros mesmo quando não vinha nenhum

e se havia coisas que ele não gostava uma delas eram fatos

porque ele dizia que continha a expressão do corpo, cada gesto assim agrafado

a um fato de domingo

o milho, o feijão e o frango no prato e quando puxava pela voz nem o Bonga lhe ficava indiferente

"come quindim, quindim cura os males do mundo"

e ele lambuzava-se, comia com os olhos e com a boca,

comia mais que as palavras comem as pessoas,

comia como o sol come as planícies das terras das quais jamais esqueceu o nome.

ontem foi domingo e lá te enfiaram num fato de domingo

toda a gente chorou muito à tua volta,

toda a gente disse que eras um cordeiro na noite a correr para o teu pastor

e eu olhava e também o céu chorava

ouviam-se ecos de gritos num vazio mesmo aquilo estando cheio

e quando eu olhei para ti, naquele fato de domingo, não consegui chorar senão em silêncio

porque te imaginei a meu lado a comer o quindim

"come quindim, quindim cura os males do mundo"

2012-01-12T11:38:00.004Z

eu quero desnacer,

inventar uma vida que nunca terei que viver

e sair das tuas mãos

eu quero entrar-te pela pele,

alojar-me como uma bactéria

e morrer contigo

hoje não saias, hoje fica cá dentro

o teu corpo é um chão que se queima

e hoje ardes dentro de mim.

O mar que és

2012-01-10T11:04:00.002Z

Vens e aos poucos transformas-te numa onda perfeita,

Enrolas o sol e as estrelas e levas tudo contigo,

Sem saber bem atiro-me ao mar, esqueço-me de que não sei nadar

Asfixio, tentando desesperadamente vir à superfície

Tentar respirar o ar que preciso mas não consigo,

Morro como as ondas que quebram na areia e espalho-me em ti,

Como se areia fosses.

Leva-me a memória para isto não doer tanto,

Faz de mim um porto solitário que sou

Uma ilha abandonada que se inundou e hoje que se afunda em ti,

Se não me deres um frasco com pirilampos não saberei voltar para casa,

Será que quero voltar para casa?

E no entanto a tua língua tem as palavras mais plenas e eu deixo-me levar na tua loucura.

Deixo-te entrar pelo meu corpo dentro, fazer de mim a tua zona de rebentação

Mesmo que queira sair, agora já não há saída,

Eu quero levantar-me e tu não deixas e se tento rebentas em mim.

Ontem à noite construí muitos países, tatuei-os nas costas e esperei por ti,

Com esperança que me levasses a algum deles.

Ontem levaste-me à Patagónia.

2012-01-08T22:53:00.003Z

Tínhamos sempre um encontro marcado, mesmo quando não tínhamos encontro marcado. Não tínhamos horas, porque tínhamos todas as horas da noite. Chovia tanto naquele dia, chovia tanto naqueles dias. Chovia como chovia dentro de mim. A tua mão na minha mão, são dois cafés para dois corações encharcados por favor. Eu não sei bem o que via nas conversas que puxávamos do bolso como quem puxa os atacadores para apertar os sapatos. A tua alma era tão simples e no entanto tão bela. Não existia uma intelectualidade pretensiosa ou sequer uma forma de intelectualidade que pudesse ser considerada intelectualidade. Não sei bem onde ficaram os planos que escrevi nas mãos, nas linhas do meu corpo que nunca despiste, aquela viagem a Lausanne que faríamos no verão. Eu só estou bem onde não estou, a fazer o que não faço, a sentir o que não sinto com pessoas que não conheço. Tens que ser melhor para estarmos ao mesmo nível, para podermos subir juntos. Que estúpida, que ingrata e pretensiosa que eu sou ou que eu fui. Que ideia fútil, que ideia de "romancezeco" de esquina, de faculdade. A simplicidade estava nas coisas que nos passavam pelas mãos. Na colher de café que punhas dentro da minha chávena, dos sinais vermelhos em que me beijavas, de saber que em casa éramos provavelmente cinco, mas que na mesa éramos só dois. Eu e tu, sem contar com a televisão. A felicidade estava nas coisas que eu não via porque enquanto eu olhava para os prédios, em como estes tocavam o céu e em como o mar era tão triste tu olhavas para mim, punhas a mão na minha perna depois de pores a mudança. Tantos beijos coloridos a vermelho naqueles sinais de Santa Apolónia, tantas reconciliações numa praia à noite, tantas coisas que fui guardando num bolso roto em vez de as guardar no coração. Eu tinha este hábito que tu odiavas. Punha os pés no tablier e acendia um cigarro sem abrir a janela quando chegávamos à praia. Tantas noites em que te contei a minha teoria de que o mar eram todas as lágrimas dos marinheiros, das almas que foram esquecidas e acabaram na corrente. Fui eu que desbotei as cores que nos deram vida, fui eu que quis mais do que aquilo que já era meu. Ontem à noite lembrei-me de como os meus cabelos esvoaçavam na janela, naqueles passeios nocturnos de jipe pela marginal. Da voz estragada do rádio e de tu baixares o volume com aquele não preciso de rádio quando te posso ouvir a ti. Dizem que a saudade é aquilo que fica daquilo que não ficou, eu cá acho que saudade tem a forma de quem passa pelas nossas vidas. Hoje acho que ela tem o teu nome e que nem todas as minhas lágrimas poderiam absolver os meus erros. Tantas cartas no coração, construí tantas catedrais no peito, tantas viagens que nunca fizemos porque eu queria assas para voar e quando mas deram eu achava que os meus braços bastavam e depois, como Ícaro, caí e o meu coração morreu num mar cheio de noite.

Romances de Cavalarias

2012-01-08T20:13:00.001Z

Vai uma história sem rumo,
E ás vezes um coração ofegante
De prazer: Mais um copo à frente
E o teu volante a conduzir-nos
Num estranho carrossel de 100 cavalos
E um burro - Meu querido Sancho Pança
Devolve-me a tua mulher que nos espera
Em casa, sempre tão só, sempre
Tão arrumada - Será que entristeço
De tantas palavras, e tão pouca
Aventura - Meto mais uma moeda
A máquina devolve-me um dedo
A apontar a saída:
Mas tenho medo de chegar a casa
E de ti só encontrar um corpo aos bocados.

A paisagem é bela, e eu adormeço
À porta do quintal onde vivem
As flores-Livro que me escreveste
Nos verões polaroid passados no campo;
Bem-me-quer, Mal-me-quer:
Só páginas rasgadas, calhou-me
Aquela em que tu serias uma floresta
Andante, Caminhando raizes
Através de uma longa morte minha
Cantando Setembro, sempre tão só,
Sempre tão arrumado - Meu querido
Dom Quixote devolve-me o Gigante,
De cujo fumo dos cigarros
Nascem nuvens -
Será que me engano de tanta poesia
E tão pouca realidade:

Meto mais uma moeda na máquina
Bebo mais um café no piso de psiquiatria.
O troco sai certo:
Tenho medo de chegar a casa
E de ti, não encontrar corpo algum.

Dispersos II

2012-01-08T00:47:00.004Z

Será que posso vomitar esta pele que me consome? No outro dia à noite entraste pelos meus sonhos a dentro por uma estrada que me ia desde os olhos aos pés. Percorreste-me toda e eu deixei. Quando acordo a teu lado nos meus sonhos sinto-me segura. Num outro sonho despi-me da noite e saltei nua de tudo o que é meu para um lago cheio de ti. Não sei o que isso faz de mim, ou o que isso faz dos meus sonhos, quando pinto a forma do Chile na tua boca. Será que posso vomitar esta vida que nada me diz? Estou cansada de te ter dentro de mim Vida e hoje quero que vás, pois dentro de mim apenas pode estar alguém de cada vez. Vai hoje e volta daqui a uns tempos. Deixa-me morrer na poeira que são os meus dias a pisar estrada, esquecer-me que alguma vez tive um nome, que alguma vez tive alguém, esquecer-me de mim mesma. Não me interessa levar nada, tudo é desnecessário. A única coisa que não posso deixar, é exactamente a que mais me atormenta. A tristeza. Para a deixar, tinha que me deixar toda eu no fim do mundo, nunca mais voltar e morrer definitivamente dentro do que sou. Não sei se faz muito sentido todos aqueles comprimidos meu amor. Podias ser tão mais feliz sem mim. Podias ser tão mais feliz se eu não existisse nos círculos perfeitos onde pintas a vida e o Mundo como o conheces. Devias deixar-me morrer só enquanto podes. Devias deixar-me morrer antes que eu te mate, antes que eu nos mate. A vida é tão mais bonita quando te imagino a continuar para os teus sonhos sem mim. Eu não mereço fazer parte dos teus sonhos. Eu sou a faca que lhes corta as raízes que os fazem crescer. Aquilo que eu tenho no lugar do coração é um deserto, um vale esquecido, uma ilha. O meu coração é uma ilha queimada que se alimenta da tristeza da noite. Aquilo que me custa mais é que quando os dias cessam noutros lugares, aqui o dia nunca chega. Como é que chegamos aqui? Onde ficou a nossa alma se é que algum dia existiu? Tantos rostos, tantos momentos e no entanto trago a mala do eu vazia. Não tenho norte, não tenho sul, nem sequer tenho bússola. Não tenho nada e tu tens tudo. Que bom que tens tudo, espero que tenhas sempre tudo. Eu nunca quis ter tudo, ou talvez quisesse quando acreditasse que tal era possível. Hoje não quero nada, hoje não tenho nada. Caminho por estradas que não existem, planeio viagens que realizarei quando me deitar, desenho espectros na ausência dos dias que já não são meus. E se eu um dia já não conseguir mais aguentar este coração? O meu coração parece uma pedra, porque é tão pesado, está tão carregado de tudo o que foi, tudo o que não ficou, tudo o que se perdeu. E talvez no entanto não tenha perdido nada, talvez continue a ter tudo de uma forma que poucas pessoas entendem. Comigo caminham todos aqueles que se perderam no Mundo. Eu finjo tanto. Finjo demais para o meu próprio bem. Para a sanidade mental que nunca tive. Sempre rasguei a lua e sol quando os vi. Pintei as folhas das árvores de branco e de pés descalços percorri todas as pegadas que encontrei. Andei por nenhures, andei por algures. Tudo mudou e no entanto tudo permaneceu. Não sei se durarei muito mais aqui. Como é que se finaliza uma prosa que continua? Talvez a minha angústia seja a chave que encerra os meus dias.

2012-01-04T18:24:00.001Z

Real Love

2012-01-04T18:23:00.000Z

Meu amor madre-pérola,
Olha-nos, a desfazermos
Em ponto caramelo o corpo
Em nostalgia e folhas de Outono -
Rash-Rash - Como queimávamos os pés
Nesses passeios ínfimos
Pelas avenidas de uma cidade
Que chora um Rio: Descoziamos
Os botões, alinhavados às palavras
Da poesia e construiamos pontes.
Vamos remar a favor do mármore,
Não tenhas medo: Mil suicidios
Aconteceram quando eu parti,
E agora sobram cartas para lermos
Até ao fim da vida. Juntos
Venceremos o flogisto, acolheremos
Patriamente a vitória da cinzas,
Manjaremos tenras asas de fénix
Até nos esgotarmos num jardim belo
E uma chavena de chá ao fim da tarde.

Dispersos I

2012-01-03T00:40:00.004Z

E no fundo o que é que somos? Há prisões maiores do que palavras. Pois eu só conheço uma: as pessoas. As pessoas são quem nos aprisiona com o que são e aquilo que fazem de nós. Era tão mais fácil se essa ideia de que não pertencemos a ninguém fosse verdade, um dia já acreditei nela, hoje não me encontro tão certa. Questiono-me sobre a possibilidade de sermos realmente livres. Se não pertencemos a alguém pertencemos a uma imagem que alguém criou de nós e se não pertencemos a alguma imagem criada por outro alguém pertencemos aos portos da vida em que desembarcamos. Não sei se estou a ser injusta, mas quando te digo não, não é um não completo, um não sólido e tenho medo, tenho medo de dizer-te sim e tornar-me na imagem que pessoas que foram importantes para mim têm de mim. Eu sei que se alguém foi é sinal que já não é. No entanto todos temos algo a provar a alguém, nem que seja a nós próprios. Como somos capazes de triunfar não só nos nossos sonhos, mas na realidade que flutua nos dias, como somos capazes de controlar impulsos que anos mais tarde têm consequências terríveis, como somos capazes de ser capazes. Não sei até que ponto esta prosa pode ser entendida como incorrecta ou se estarei a ser fútil ou cruel, mas quero que saibas, porque tu sabes-me que não tenho intenções de o ser. Eu gostava de ser outro alguém, para ser outro alguém contigo, noutro tempo, noutro lugar, noutras circunstâncias. E talvez a beleza dos momentos e das pessoas que fazem deles momentos, seja a sua inalterabilidade, mas eu gostava de o poder fazer apenas para te provar como sou sincera ao dizer-te que aquilo que não tenho encontro em ti quando a noite se divide em dois. Eu não sei o que nos reserva o futuro ou sequer se existe um futuro para nós em qualquer dos sentidos com os quais se possa relacionar esta palavra, porque existe tanta tristeza num mundo de coisas e tanta tristeza nas coisas do mundo. No fundo, no nosso mundo. Sempre fui muito cobarde sabes? Sempre me escondi do Mundo desejando um dia poder fazer parte dele e quando quase consigo, fujo porque tenho medo que o meu eu não seja suficientemente bom. Aquilo que eu tenho não quero perder, porque o pouco que tenho dissipa um pouco a tristeza que há em tudo, mesmo quando quase tudo está bem. E agora pergunto-te novamente poderemos nós ser realmente livres? No sentido de não pertencer a ninguém? Acho que te revelaste mais idealista e elitista que eu e no entanto não sei se hei de ficar triste ou feliz por ti, quando me apercebo que a mesma pessoa que te levou a pensar que podíamos ser realmente livres foi a mesma que te prendeu.

2012-01-02T11:04:00.001Z

Writers aren’t people exactly. Or, if they’re any good, they’re a whole lot of people trying so hard to be one person.

F. Scott Fitzgerald

Alone in Kyoto

2012-01-01T00:12:00.004Z

O ano começa comigo a bordo de um avião. Vou fugir meu amor, vou finalmente fugir de ti e desta vida que me apodrece como um cancro, escrevo-te. Rasgo o papel, e meto-o novamente no bolso. Nunca sou capaz de te dizer aquilo que as palavras não deixam. As palavras às vezes são como os amendoins, ficam presas nos dentes e quando as queres tirar com a língua elas não conseguem sair. Encosto-me à janela e fecho os olhos. Volto a ver a Praia das Maçãs, onde te persegui num carocha, o vento nos teus cabelos, as tuas mãos vazias de nada e o mar cheio de ti. Eu cheio de ti. Abro os olhos e voamos por entre as nuvens. Olho para o tipo ao lado e este dorme sem se aperceber que entrou no novo ano. E depois penso que quem fez este voo é porque está a fugir do novo ano, talvez como eu, a fugir de um futuro que temem, inventando um presente e perpetuando um passado. Kyoto. There's not a better place to feel completely alone. Eu sempre gostei de lugares gigantes, onde podemos arder como uma vela num quarto de hotel que ninguém dará por nós, pelo menos até o alarme de incêndio disparar. Chamavas-me masoquista, nómada onírico, coração vazio. Se soubesses como o problema é o meu coração estar cheio nunca me terias dito isso. Entretanto já estou de pés no chão, aterrei à alguns minutos e estou à espera da bagagem. Os pés estão no chão, mas a cabeça continua nas nuvens. O caminho que percorrem as bagagens quando chegam parece o da minha vida. É um ciclo, é andar à volta à espera que as mãos certas me agarrem, mas quando me agarram percebem que sou apenas uma mala parecida, neste caso uma vida parecida e pousam-me e estou de regresso ao caminho que conheço. Apanhei um táxi. Foda-se, devia existir um botão para desligar esta máquina pensante. E o táxi percorre as ruas cheias de gente que nunca vi, de caras onde tento desenhar rostos familiares e que rapidamente desaparecem. Tantas luzes, tantos carros que vão e vêm a toda a hora e que não sei para onde vão. Tantos sinais cheios de inscrições que não sei ler. Dava tudo por ti aqui agora, um cheiro familiar, o teu corpo no meio de uns lençóis brancos, o teu lado fresco da almofada. E nisto abro os olhos e o tipo do táxi está a olhar para mim, a inventar mil e uma histórias para o meu estado mental. Quando perco o táxi na distância de um olhar e vejo apenas o desfoque de luzes lembro-me de tudo aquilo que te disse e que não te disse, das promessas que te fiz sem a menor intenção de as cumprir e sinto-me tão falso, tão morto, no entanto ainda agora começou o ano. Um novo começo. Para quem? Só se conseguir esvaziar o coração.

4.

2011-12-31T19:15:00.003Z

O encerramento de um capítulo é algo tão ténue, como a linha que separa o céu do mar, quando não sabemos quando acontecerá, apenas que acontecerá. Hoje encerro este capítulo, hoje encerro este diário com o teu nome. Não durmo à noites, não como à dias e permaneço neste estado apático. Eu só queria saber voltar ao princípio, quando nos imaginava até ao final dos tempos. Eu só queria voltar a ser feliz, eu só queria voltar a acreditar. Tento por a memória no bolso detrás das calças para que a memória não me atormente, tento com isto afirmar que o passado se enterrou. A culpa não é tua, a culpa é minha que estou tão danificada que já não consigo voltar ao início. Eu sou como negativos que a Vida deitou à água vezes sem conta. Sou aquelas fotografias desfocadas, aqueles beijos desbotados que vejo no cinema e que não consigo na realidade. Eu gostava de ser como os outros sabes? Sair e perder-me na noite, afundar-me em bebida e esquecer-me que existe amanhã, que existe o ontem. Eu sei que é um dia como outro qualquer, mas não para os outros. Hoje é dia 31 e eu estou a chorar, a chorar tanto que nem o fogo de artifício consegue iluminar-me o olhar, aliás, o fogo de artifício dilui-se nas minhas lágrimas. Como é que chegamos aqui? A esta vivência impossível, a esta dor aguda e perfurante? Como é que afastamos tudo da nossa vida? Eu tenho medo da afeição, do toque, do amor, da proximidade, da cumplicidade, eu tenho medo de sentir. Então como é que escreves? Perguntaste-me um dia. A verdade é que nem eu sei. Sou um naufrago, no meio do oceano. Serei sempre um naufrago no meio do oceano. Quem disse que Nenhum Homem é uma ilha? Eu sou meu querido Saramago. Eu sou a ilha que se perdeu na noite sem mapa para voltar a casa.

2011-12-30T22:17:00.002Z

nada repousa dos dias quentes em mim
nas superfícies nada brilha
não perpassa sequer um brilho de lágrima um verão futuro
um pássaro passa e o que se prolonga é o ar
a ave desaparece
eu fico.
as temperaturas visitam-me o corpo como os perfumes da cidade
fulgura o dia o calor a noite o frio ou nada fulgura
há um relâmpago que o céu dispara e nada repousa
o atingido exaspera pelo inverno
o observador pelo verão
e eu caído nessa rede de guerra recomeço
para acabar breve
a sentir o que apenas a estética do frio sabe ensinar.

3.

2011-12-29T14:02:00.003Z

Mais uma vez as minhas mãos se esvaziam de ti. Hoje não tenho nada, hoje não sou nada e sinto tanta falta de ser algo, de me sentir algo, alguém. Gostava de não intelectualizar tudo, de ser louca de esperança e ver a Vida nas minhas mãos, acreditar no amanhã e não me ficar pelo hoje. Como eu queria ser diferente. Como eu queria que me fizesses sentir diferente e não como uma folha de papel que rasgas e deixas ir com o vento. Eu não sei o que é o amor, eu acho que não sei o que é o amor ou então és tu que não mo sabes mostrar. Estou cansada de ser nómada no meu próprio corpo, de que tu sejas a minha religião pois não cometi nenhum pecado para estar em penitência. Não sei como podes utilizar essa merda de expressão para sempre. Nada é para sempre e nem sei se viveremos para ver o amanhã. Eu sou tão culpada como tu. Comecei por ser aquilo que queria ser e não aquilo que era e agora cada vez mais me distancio do que tu querias que eu fosse e começo a tornar-me mais eu. Será que isso faz de nós seres de tribos diferentes? Será que isso faz com que o Inverno chegue mais cedo para mim e que me tenha que retirar do teu território, do teu corpo para rumar a locais onde o Verão nasce no horizonte? Eu não sei, eu não sei nada, nunca soube nada e no entanto tenho no peito todas as possibilidades de tudo, as quais não sei usar. O nomadismo dói-me como me dói o sol nos olhos, a tua repressão, esta dor que não sei calar e que grita em mim noite dentro e acorda todos os vizinhos que habitam nestas cidades que se erguem no meu corpo. Será que continuo a pagar pelo passado que cometi? Os erros que não têm o teu nome, mas sim o nome daqueles que não os mereciam? Há dias que não são dias e para mim nunca chegam os dias ou então sou eu que estou demasiado vazia para os deixar entrar.

2.

2011-12-27T19:55:00.004Z

Hoje à noite fazemos as malas, podemos finalmente ir para onde ninguém nos procurará. Mas no fundo, quem é que nos procuraria? Tu és uma utopia e eu um coração dilacerado. Quem procuraria por nós? E no vento vamos, como as palavras pelas ondas dos teus cabelos. Hoje à noite saímos do mundo que conhecemos e vamos para o Mundo. Eu não sei quase nada, sei fazer bem aos outros e aceitar o mal que me fazem como se tivesse sido feito do coração, sei contar nuvens, acolher corpos que se perderam no tempo, gelar memórias com o olhar, sei dar, mas não sei receber, sei dar tudo e não ter nada. E tu? O que é que tu sabes? Inventar poemas ao acaso, decorar caras que nunca viste, ver os outros como eles são e veres-me como eu posso ser. Hoje à noite saímos daqui, o que é que te prende? Nada, no fundo sou eu a única que te prende à vida. Hoje vamos e não voltamos, não mais perguntas, não mais porque, não mais como, não mais quando. O tempo são todos os momentos que estamos dispostos a perder por aquilo que amamos. Vamos fazer do tempo a razão do ser, vamos fazer da vida não mais que aeroportos dos quais não me lembro o nome, vamos fazer da parede o quarto um mapa gigante onde colocamos marcas nos locais em que já estivemos. Hoje vamos e fugimos a um mundo pelo qual não estamos dispostos a lutar. E se eu quiser voltar atrás não me deixes, não me deixes voltar a cair no hábito que me prende as asas e não me deixa voar, porque eu só sou eu com aquilo que faço e se não faço aquilo que faço então eu não sou nada, eu não sou ninguém. Hoje a noite deita fogo a tudo o que eu conheço e eu tenho que ser capaz de contemplar as chamas ao longe, de ver tudo o que fui reduzir-se a um incêndio do passado e depois a cinzas que por fim pisarei quando desaparecer para o outro canto do Mundo.

Diazepam

2011-12-27T17:39:00.001Z

Um punhado de relva, na mão
A terra ainda está molhada
Sulcámos tudo em busca
De um tesouro que se esconde
No corpo; Desculpa,
Mas não volto a abrir
Estas marcas que vês.

Nunca tentámos as cidades
Há um café que fecha ao adormecer,
As tuas pernas enroscadas nas minhas,
O soar das doze badaladas,
Tantas promessas:
E nenhuma por cumprir;

Anda, bebe essa mistura hibisca
Que a minha solidão preparou,
Esta noite sinto-me tão frágil:
Fecha a porta e celebra
O meu corpo molhado:

De acordar e as madrugadas
Serem orvalho nos olhos.

1.

2011-12-27T12:49:00.007Z

As mãos são poços de vazio onde finjo guardar-te. Finjo. Cheguei ao momento do fingimento, da dor acutizante de carregar não apenas a minha alma, mas também a tua. O meu coração é como as andorinhas que partem depois da Primavera, um ser vagueante que acaba e começa onde o mar e a terra se tocam. Nesta hora em que me encontro só reencontro o conforto dessa mesma solidão que corrompe o vento e as cidades. Os Homens pensam que é no perder que está a morte mais dolorosa; pois eu digo que o saber que se está a perder é que é a morte mais dolorosa. Saber que estamos a ir pelo caminho errado, mas não saber voltar a casa porque a casa, que um dia pareceu tão perto, hoje parece tão longe...e nem todas as horas...ouve-me quando digo que nem todas as horas nem as cinco letras do teu nome tatuado nas pálpebras do meus olhos me conseguiriam trazer novamente a casa. Eu sou um rio, que afogo todos os que me tentam atravessar, mesmo quando os quero deixar passar. O meu corpo é um deserto, são as paisagens de um Sudão que foi meu um dia, num daqueles sonhos em que chamei por ti e tu não vieste. Ouve-me quando te digo que tens que me salvar, tens que ser mar e as tuas ondas têm que ser braços com a forma da minha solidão pois só assim, só assim conseguirei sair deste vazio que me consome, destes dias que se começam ou acabam eu não noto. Levanto-me quando a manhã está a horas de chegar pensando que ela já chegou e quando me deito já a manhã tomou conta da noite. Talvez a felicidade esteja nisso mesmo. No meu corpo frio e despido de tudo o que um dia fui. Talvez a felicidade esteja em deixar este lugar onde tudo tem nome de tristeza. Os aviões são como as tesouras das costureiras a rasgar o céu. Rasgaram o céu e chegaram ao meu corpo, a este Sudão tão belo em que a terra tem tanta sede. E quando pensas em aterrar, quando pensas em chegar ao meu corpo apertas o cinto porque sabes que hoje, aterras na superfície da lua.

2011-12-26T00:26:00.000Z

há em ti
incógnita
uma estética pontual
um rumor das palavras que
se escutam perdidas
nelas pressente-se a mesma arte
de iluminar a vida
que dóceis flores nocturnas
o cheiro de partir
para terras tão distantes como tu
mas tão próximas
como quando pronunciadas.

Folie à deux

2011-12-20T22:31:00.002Z

Quando o princípio das coisas é mesmo o seu fim é ai que as nossas almas se encontram e se tocam. Eu não te conhecia, mas era como se te conhecesse desde sempre e sem saber muito bem como ou porque a fragilidade do meu eu cativava o teu naqueles momentos inteligíveis em que eu era a única que te compreendia, nos meus momentos de espírito livre onde a minha liberdade mental residia nas tuas mãos. Onde a tua liberdade mental residia nos meus bolsos, nos hojes que nunca chegavam a ser amanhãs. Aquilo que guardamos no fundo da alma é igual ao nosso conhecimento acerca dos oceanos que inundam a nossa terra. Eu e tu. Duas ilhas com pontes de palavras, de pedaços de alma e tu tudo o que eu acreditei e que não estava lá. Aquela casa branca naquele vale e nós. Tudo isso eram espectros que pintávamos à distância num amanhã que nunca seria nosso. Nós sabemos quando algo é diferente, quando algo está errado e é mais ou menos quando o mesmo sentimento como quando alguém se apaixona. Todos os pelos do corpo se arrepiam numa tentativa de escapar à nossa própria pele para poder mergulhar na da pessoa amada. Eu não sei como começou. Nós nunca sabemos o princípio de algo que está condenado desde o dia em que nasce. Se olharmos para trás, para as coisas que mais nos perturbam perceberemos que nem nos lembramos bem do inicio da dor, mas sim de todo o desfoque de pessoas, lugares, sentimentos que provêm desse momento. Um desfoque. Algo que não se entende. Uma confusão de uma fusão de coisas que provocaram a dor pura. A tristeza que nos devora um corpo no qual onde habitamos apenas. "Since the day I saw you I knew you were Jim to me and I was Pamela to you". Fui eu que escrevi nisto e acreditei tanto nestas palavras como quem acredita num Deus. E porque? Não sei porque, mas era mais fácil por por palavras escritas aquilo que me estava cravado na alma e que eu não sei como lá foi parar. Fumávamos cigarros deitados na relva falando de vozes que não existiam, do nosso crystal ship e todos nós estavamos filled with pain. Desenhávamos um futuro que nunca seria nosso, mas que ninguém nos podia tirar, desenhávamos pessoas, lugares, uma vida, desenhávamos sem saber que mais cedo ou mais tarde os nossos desenhos de fumo dissipavam no ar daqueles dias de verão. Do nosso último verão. Quando te despediste de mim naquele dia em que choraste na estação eu achei que eras realmente capaz de mudar, que éramos capazes de ficar juntos e não nos destruirmos um ao outro. Eu era (ainda o sou) tão frágil como os frutos demasiado maduros que pendem das árvores e tu frágil também nessa tua cobertura de loucura. Juntos ouvimos as vozes do silêncio, enquanto tu te escondias no armário e murmuravas poemas na ausência, juras de um amor obsessivo que se queimaria com o acordar dos dias. Os teus olhos no meu peito, o teu Mundo a meu pés e tu deitado assim nele como um combatente sem armadura, todo tu despido de loucura todo tu, todo tu mergulhavas-me na cabeça nos meus sonhos, nas mãos que dávamos na distância de uma estrada sem fim. Tu não tinhas dinheiro nem rumo e eu não tinha eu. E por isso nos juntámos e fomos namorados sem nada, namorados que se namoravam no silêncio, nas fotografias que gravaram. Dizem que o toque tem memória e eu acho que sim, porque era à noite que te relembrava melhor, quando tocava nas minhas mãos que tocaram nas tuas mãos, nos meus lábios que foram tocados nos teus beijos desajeitados e tão impossívelmente sinceros. Eras impossivelmente sincero comigo, sincero com o nós e no entanto fizeste-me tantas promessas que no fundo sabias que não podias cumprir, ou que pelo menos pensavas poder cumprir até teres posto aquilo cinto ao pescoço, até escrevinhares o teu ódio ao corpo que te transportava e à pessoa que és. Não sei como alguém como tu consegue amar alguém como eu e no fundo nem eu sabia, não por seres quem és, mas por te amar desta maneira, por te conseguir amar tanto. Eu afoguei-me contigo, naveguei no teu corpo, na tua obsessão que acabou por navegar em mim. Deitei tudo por terra por ti, para poder navegar no teu eu que me compreendia a mim e acabei por me deixar ir até às profundezas e morrer com as palavras, com os dias e com o nós. Quando acabou, quando acabou não acabou para o meu eu. Pois permaneceste como o ar nas brisas na tarde, que não se vê mas sente-se. Naquele dia 31, quando apanhaste aquele comboio para o nada eu soube que tinha que te deixar ir, eu soube que tinha que deixar o teu corpo boiar para longe do meu para me salvar e então tentei. Tentei salvar-me do que te destruía mas não consegui porque também eu estava destruída há muito. Eramos ruínas de um castelo que nunca se construiu, mas que caiu por terra. Ouve-me nesta hora em que te peço para não o fazeres outra vez, ouve-me nesta hora em que tento cortar o silêncio com as palavras para te impedir. Não vás, encontra um rumo que eu ajudo-te a ler as palmas das tuas mãos pois são elas o melhor mapa para dizer para onde vamos. Voltamos atrás no tempo, estamos novamente naquele armazém abandonado junto à praia onde a noite caí mais depressa que em qualquer lugar, onde o mar grita pelas paredes e tudo vai caindo no que é sombrio dos dias. Um cenário assustador, onde inventas vizinhos que não existem para combater a solidão e fumas cigarros esperando que a vida acabe mais depressa e me deixas aqui, neste porto onde não fazes tensões de voltar. Tu vivias ali e eu vivia aqui, mas no fundo não vivíamos. Às vezes sentava-me à janela do meu quarto no colégio e imaginava-te, imaginava a última imagem que tinha de ti, imaginava o que estarias a fazer, imaginava onde estarias naquele momento. Uma prolepse e estamos naquele telefonema, a voz abafada e o meu choro incessante. Tu sem nada de ti em ti eras o Jimbo e eles eram átomos, numa distância que não era minha de percorrer. O coração apertado. Tu completamente ferido, mutilado como quem mutila a alma, acabado, sem réstia de ti. Psicose, a morte nas tuas mãos e o vazio nos teus olhos, um inferno, um fogo que se queimou do teu eu que ardeu. Tu tão longe e eu tão mais longe ainda, o medo que se me desenhou no rosto e me levou anos, o medo que matou os meus amigos por dentro. Nesse dia tirei as nossas fotografias da parede porque não conseguia olhar para os teus olhos. Uma nova tentativa de desapareceres que levava parte de mim contigo. Olhei-te outra vez e fiz uma analepse ao dia em que nos tiraram essas fotografias. Eu morava em ti e achava que tudo era possível porque estava embrenhada no teu eu desfeito. Aquele cheiro a mar, eu junto a ti a cantar a the crystal ship. Fecho e abro os olhos e abandono essa pele que gelaram no tempo e retiro as fotografias da parede. Não dormia porque sempre que fechava os olhos via a tua imagem na ausência das minhas memórias. Um espaço onde a saudade tinha a forma daquilo que um dia sonhámos para nós. Não conseguia estar às escuras porque tinha medo que me aparecesses. Acendia a luz do quarto dela e enrroscáva-me na cama, demasiado assustada, esperando que o sono me viesse matar. De manhã acordava e parecia que nem tinha dormido. Às vezes perguntava-me porque nós? Porque isto? O sofrimento nunca vem só e todos os dias a chuva era oblíqua na minha alma. Outra analepse e estou a tentar soltar-me dos teus braços na Avenida porque tu nunca conseguiste aceitar o meu amor, porque tu nunca achaste que fosses suficientemente bom. Programei levar-te a todos os lugares que me eram queridos e fazer memórias contigo. Pediste-me tantas desculpas por arruinar o dia, mas o problema foi que não arruinaste o dia, nós já estávamos arruinados desde o início. Outra analepse e gelamos um primeiro beijo na estação e eu minto ao mundo, mas não ao Mundo porque esse eras tu, sobre o meu paradeiro. E no fim já ninguém sabe onde está, tudo isto se tornou meramente um amontoado de palavras e tu cortas o dia com a tua bicicleta e deixas tudo o que nunca tiveste para trás. Não se pode perder aquilo que nunca se teve, acho que sempre foi assim que pensaste. Hoje, definho nos meus pensamentos de um momento que não quero que chegue e ardo com a noite que existe sempre no teu quarto e com os teus olhos que queimas nas tuas fotografias.

we'll meet again.

Greg Haines - Moments Eluding

2011-12-20T19:02:00.003Z

Greg Haines - The Spin by Kning Disk

acontece-te por vezes profetizar a vida em opúsculos
e em vão cruzar toda a resistência de corpos e matérias
que depostos se prolongam no exílio da vida.
à medida que o tempo avança sonhas com ametistas recolhidas num rio que nunca correu para o mar e o teu movimento não se dirige a ponto algum
mas antes se acomoda na cama de pedras nunca movidas.
escutas o chão
e se é certo que não procuras saber em que ponto nasce o rio ou o mar
colocas-te na posição de náufrago para reatares a vida
e da dissolução do mal despires o corpo das feridas.
em vão quiseste muitas vezes encontrar um deus
mas como ele nunca te fizeste presente
tão-pouco aceitaste a revelação profética da verdade nem mergulhaste
na abnegação de olhar as coisas com olhos reais.
a ténue verdade é que o tempo e a vida têm dias assim
próprios de uma existência áspera
em que o próprio corpo se exila longe de alexandria
e como o homem que um dia se achou sabedor de todo o mundo
também tu verás que o deus e o mundo vivem dentro de ti
e nunca nas fronteiras sinuosas
de um país distante.

O homem do porto dos desenganos

2011-12-19T19:52:00.004Z

No cais há um homem,
Esse homem vive naquilo que tu lhe deixaste, pouco mais que um porto de desenganos.
Fugiste à muito tempo, numas horas que roubaste ao tempo,
Com o seu coração no bolso.
Confinaste a sua liberdade ao teu tempo,
À espera de um navio que nunca chegou ao cais.
"Eu volto meu amor, eu volto" prometeste-lhe num fio de voz que puxaste da alma.
Eras tão perigosa como o maço de tabaco que trazias na mala,
Ele pediu-te muitas vezes para deixares de fumar, mas tu dizias sempre
"Eu fumo para queimar tempo" e ele não percebia, ele não percebia que imaginavas a vida como um cigarro que apagavas nas pernas quando puxavas o saiote para cima.
À noite nunca ias para casa, ficavas no porto e falavas com os outros homens que lá estavam nos silêncios das tuas conversas.
Ele via-te com aqueles homens, marinheiros de barcos que nunca chegaram a atracar
E quando chegava perto de ti dizia apenas "Vamos para casa".
Mas tu já não sabias ir para casa, tu já não sabias como caminhar nessa linha irregular que era a tua vida, então permanecias no cais.
Perguntaste-lhe muitas vezes "Porque é que não podemos levar o mar para casa? Podíamos mete-lo na banheira e assim não precisávamos de vir sempre aqui."
E nesses momentos os pássaros rasgavam os céus
E a alma dele também se rasgava como quem rasgava papel.
Quando tu morreste ele deitou-te ao mar, à tua "banheira"
E todos os dias as suas lágrimas tomaram banho contigo.

∞

2011-12-12T23:57:00.004Z

And then it's you, and then it's you
O meu coração é um pequeno lugar onde tu habitas
O meu coração é o soar do teu nome pelos dias
Aquilo que eu queria eras apenas tu
E todas as tuas ideologias que ficam para lá da realidade
Somos infinitos, somos infinitos
As imagens de ti são infinitas
E na minha boca a tua boca
Nas minhas mãos as tuas mãos
E tu fundes-te em mim e juntos somos ∞

Zé Bebé

2011-12-11T21:55:00.001Z

Acabou-se, já teve o que queria: cona d'oiro. Mas ia-se embora e quando voltava lá vinha mais uma pachecada às antigas. Muitas turras, embrulhados e estouros faziam dele o Zé Bebé. De alcunha tinha muito pouco, já o nome que lhe davam, fazia juz à sua personalidade. Carnivoro, omnipresente e literato, era assim que se apresentava às moças. Umas vezes lá parava no café do bairro para beber um dedal de Porto, ficava-lhe bem, bebia o segundo e pagava o terceiro ao rapaz dos recados. Geralmente quem ficava recusava modestamente o tinto. Ele era assim, de humores, tanto se lhe dava bem como mal; e por isso todos ficavam na retaguarda da sua simpatia. Pena era apanhá-lo num dia não, depois lá vinha ele: "Vós sois todos uns filhos de uma bela puta". Mas ninguém abria a boca. Às vezes virava o Texas, quando um forasteiro chegava e se recusava a ter como mãe um belissima prostituta. Nunca era por mal que Zé Bebé dizia essas coisas, tirava-se-lhe um acento e dava logo para ver que tipo de homem era. Mas só quem era dali o sabia, e depois de tantos arrelios já não importava se bebia ou ser era só estúpido. Porém a fronha dele enganava: Carnivoro, omnipresente e literato. E só por causa do último adjectivo apanhava valentes tareias. No fundo todos queriam apenas provar que eram homens, de tal imensas liberdade como Zé Bebé a gozava.

2011-12-10T23:02:00.001Z

há palavras que te escrevo dispostas a suportar o peso da distância. são impulsos, quase sempre impulsos. quase sempre duas mãos a indagar o silêncio, a perguntar
à vida como se exercita o amor.
crio rumores que te chegam como um fio, um sopro
atrás do ouvido
onde te sopro nomes, paisagens reunidas em livros de horas, onde te sopro orações - a abóbada celeste, o teu coração.
há palavras que te escrevo que existem como um traço contínuo. como se o sentimento fosse demasiado vasto para invocar o silêncio, demasiado insistente para não responder à vida de volta.
invento as certezas do nosso amor, hoje digo-te uma certeza, amanhã outra e à hora de adormecer confesso-me
- hei de inventar a vida de volta
fazer da certeza um hábito. das palavras que te escrevo a oração diária.

Twice

2011-12-09T16:42:00.002Z

Naquela noite, peguei na minha melhor faca e rasguei o céu porque me fazia lembrar de ti. Naquela noite, deitei fora o relógio e gelei o tempo. Odiei-o tanto que jurei que se o visse o matava como ele te matou a ti. Foda-se, pensei à medida que me embrenhava na noite como um animal numa floresta cerrada. Lembras-te daquele dia na praia? Daquela manhã em que apanhaste um caranguejo e tiramos aquela fotografia? Eu gosto da noite, porque na noite tudo parece outra coisa. A bebedeira parece alegria, a tristeza parece cansaço e a dor... Essa fica nos olhos de quem a tem e não nos olhos de quem a não vê. Vivemos tanto tempo juntos e juntos fomos a pessoa que nunca conseguirei ser só. Paro. Sento-me e acendo novamente um cigarro. O fumo na noite parece um castelo que saqueámos nos nossos sonhos e é no fumo que volto ao lugar. Fechei os olhos e os sons da cidade metamorfoseiam-se nos sons daquelas planícies que o sol queimou e o vento levou. A luz que me queima a cara por detrás das cortinas de onde te vejo no sofá. Sorris-me. Eu sempre guardei os teus sorrisos nos olhos para poder fazer deles meus caleidoscópios. Sento-me a teu lado. Vamos a contar una historia. Que historia? La nuestra historia. E os relógios paravam e eram horas assim, porque eu gostava de contar histórias porque assim eu não tinha que contar a minha. Podia ser quem eu quisesse. Había dos burros...E depois não me lembro de mais nada, apenas vagas memórias. Como eu gostava de contar histórias.. E eu podia contar todas as histórias que quisesse, mas não podia contar a tua porque achava que íamos viver mil anos para contarmos todas as nossas histórias. Tenho o pescoço a sangrar novamente. Agora faço isto quando estou nervosa, mas não penso sequer que o faço, apenas noto quando já estou a sangrar, percebes? Tenho a certeza que me perceberias porque se alguém conhecia o meu eu, esse alguém eras tu. Acendo outro cigarro. Volto à história. Eu achava que podia contar todas as histórias como eu queria. Se estivesses a levar a história num sentido que eu não queria, eu gritava e parava o gravador. Eu podia mudar todas as histórias do mundo, menos a tua que significava o Mundo para mim. Tu já estavas tão doente e eu não o sabia. No fundo acho que tu o sabias, apenas não mo quiseste dizer para eu não viver com isso.Mas no fundo, acabei por viver com isso e com todos os arrependimentos que repousam no teu nome, no qual não se fala em minha casa. Mas tu estavas doente e sabias como eu me assustava, como nos filmes de terror em que tinhas que me abraçar com muita força como se de alguma forma esse amachucar de corpos transmitisse a tua coragem do teu corpo para o meu. Mas, como eu estava a dizer, tu já estavas tão doente. E mesmo assim deitaste-te tantas vezes comigo e vivemos tantas vezes no céu a contar estrelas às quais dávamos nome de pessoas que amávamos e que já tinham partido. E depois um dia, um dia estava a olhar para o céu, só, e vi uma nova estrela. Era muito brilhante, nunca a tinha visto e durante meses perguntei-me sobre essa estrela. Meses mais tarde, soube que tinhas morrido. As pessoas que nos amam ocultam a verdade para não nos magoarem sem perceberem que é exactamente nesse momento, em que tomam essa escolha, que começam a magoar-nos. Desta vez, quando acendi o cigarro já só ficou o fumo porque alguém pegou fogo ao nosso castelo. Ardeste com ele e eu estava cá fora a ver as estrelas. É cruel, não é? Merecias viver mais que eu, merecias viver comigo, merecias viver em mim porque eras o meu castelo. Eras aquele mar que se erguia, para me cobrir de saudade. Agora parece tudo muito mais absurdo sabes? Toda a gente continuou a sua vida e ninguém mais dedicou um momento de pensamento ao que aconteceu, ou então evitam pensar no que aconteceu, é suposto eu saber? Também eu fingi que me tinha esquecido, até aos momentos em que vou no carro e sei que vou entrar no teu quarto. Morro por dentro. Durmo de olhos abertos porque o teu cheiro, o cheiro da tua pele está em todo o lado porque ninguém mudou o teu quarto. Parece que foste à cozinha beber água e que voltas em 5m. Então durmo de olhos abertos porque tu podes aparecer e eu não vou estar acordada para te ver. Nem todos os dias seriam suficientes para te trazer de volta. Quando venho de tua casa, durmo dias seguidos pelos dias que não dormi. Podias ter-te despedido. Podias ter-me dito adeus, podias ter-me dito onde guardaste as nossas cassetes de histórias porque é tudo o que me resta de ti. Porque é que tinhas que morrer aos 16 anos? Tínhamos a vida pela frente, quem sabe uma vida nossa pela frente. Foco apenas as luzes, apago o cigarro no braço porque a dor que carrego no peito dói-me muito mais.

E tudo o que ficou foram aquelas nossas cassetes de histórias. Fui tão estúpida, sempre me disseste que não podia contar a história da Vida e antes eu acreditava que sim.

Dezembro, 7

2011-12-08T23:29:00.004Z

As luzes da Alameda apagam-se em mim como um cigarro.

Estamos todos sós, não estamos?

Percorro a rua acompanhada, mas estou só na verdade.

Boa noite.

Um sorriso desenha-se na cara daquela que agora é apenas um vulto na ausência.

Fechei a porta e ele ficou atrás de mim.

Não, a nossa confiança é meramente um dado adquirido para o meu cérebro o deixar entrar, por isso não. não confio em si. Já bastam todos os meus eu's que existem dentro de mim.

Escreva. Confia em mim?

Será que já passou muito tempo? Não sei, perdi a noção das horas como quem perdeu o norte.

Despersonalização da realidade.

Não oiço nada, parece que estou debaixo de àgua

E que as palavras são abafadas porque estou a ficar sem ar.

Acabaram-se as lágrimas, consigo focá-lo.

A brancura de um silêncio momentâneo.

Morrer?

Perder o controlo.

Pânico?

Cocei-me tanto de aflição que tenho o pescoço a sangrar.

Merda.

Uma mancha vermelha escorre-me pelos dedos.

Vozes. As vozes que nunca mais se silênciam.

Ou será que sou eu que me sinto pequena?

A cadeira parece o Mundo, é demasiado grande para mim, engole-me.

A porta.

O caminho.

Acho que vou vomitar.

Laura?

Um esquisso da cara daquela mulher loura que me recebe, um momento, uma simpatia que se perde nos meus dedos.

A campainha.

A náusea de viver.

E quando saí vi como a noite banhava as ruas da Alameda.

Eu não quero, eu não quero, eu não quero

Saí de casa e morri no metro

Dezembro, 7

Infância nas Mãos

2011-12-08T20:32:00.001Z

O barco vai, dá-lhe corda
Na música que me ofereceste
Paris ardia, remember?
Hoje os estragos são veleiro
De um laço que embrulha
A infância num sapatinho.
O pai bebia demais, anestesiava
As noites frias - E a mãe
Sorria num filme a sépia.
Lá dentro escondiam-se
Uma nave espacial que partia
Em direcção a torradas com manteiga;
Fugiamos com um biberon na mão
E um ursinho na outra - Era sempre
Tão bom, chegar ao teu quarto nua
E do corpo fazer uma história de amor.
Respiro, sopro às vezes essa pessoa
Que sou eu, está tão perto:
A assustar como o monstro
Do guarda-fatos; A cair
Vezes sem conta da bicicleta,
A cara no chão e o cheiro a terra molhada
Ali tão perto: Apanho-o, é natal,
É esta a prenda que te quero dar.

J

2011-12-07T23:43:00.004Z

Meu amor,

os dias em que vivo sem ti não são dias,

são como aquelas noites em branco em que os tipos bebem demais

e toda a gente lhes parece bela, mas não significam nada.

Os meus dias sem ti são assim,

são os tais dias de nada.

Escrevi-te tantas cartas,

talvez demasiadas cartas,

porque todo o meu corpo é um ser escrevente

e levei todas elas comigo,

com o meu eu saqueado

no qual habitas.

Levei-te para aquela cidade, aquela cidade queimada

que se queimou de paixão,

de amor,

pelo incêndio que tu és em mim,

pelo incêndio que são as palavras,

as tuas palavras,

mesmo as que nunca dizes.

Tu queimas o chão que piso,

cada vez que me tomas nos braços

e pegas fogo ao ar e ao Eu.

Hoje deixa o fogo lá fora,

deita-te comigo na cama e fala-me daquele filme que vimos.

Daquele filme de suicídio e de amor que passou naquela noite na cinemateca.

Hoje, existe em mim.

Mas apenas em lume brando.

2011-12-07T19:24:00.001Z

é certo que haverá quem creia no amor como um excesso
eu mesmo,
quando finjo ter-te visto descalça a colher malmequeres no campo
e me acoberto de uma ausência ainda maior
achando que tudo o que é vasto se perde por ser tudo.
talvez tu também penses assim,
achando-te nas horas mais descobertas sem o prazer da
minha ausência
achando na razão do teu corpo que por existir a imensidão
nenhum olhar se pode deter numa única paisagem.
colidimos assim na mesma razão
e dóceis escapam-te das mãos como um segredo
as dezenas de flores que colhes do chão.

Sarabande

2011-12-06T19:11:00.001Z

Agarra a pomba, que no bico
Trazia a boa-nova dos Cristãos
E um sermão barroco - a constelação
Indicava norte, a caminho de uma
Música que já não sei tocar:
As minhas penas são fartas
Em dualidades da tua personalidade.
Calhou-me O cromo mais feio:
Jesus Cristo chorava que se fartava
No departamento de Psiquiatria,
E Santa Maria ardia ferida
De tantos elevadores que só desciam.
A chuva caia amiúde enquanto
Uma mão afundava no deserto
E do outro lado o mar borbulhava
O teu corpo a desfazer-se em semén

Queriamos tanto acreditar,
Que acreditamos ver o Porto a ruir
No fogo da vela que alumiava teu rosto:
A minha mão na rosa e o Elliot Smith
No gramofone velho tocava sem parar
Num encontro infinito de uma palavra
Que já ninguém ousa dizer. O México
Logo ali tão perto, Reinado de uma
Princesa a viver num trailer van:

Estou intoxicada
E o veneno provém da cura.

Mil horas

2011-12-06T10:27:00.003Z

As manhãs têm mil horas e os finais de tarde

Todas as horas da minha vida,

Em que as afogo no mar onde cabe na tua ausência.

Todo o mar cabe no vazio das minhas mãos sem o teu corpo.

Fizemos amor em muitas praias - minto- apenas numa,

Cujas areias da memória ainda conservam as marcas da minha pele.

Escuta-me esta noite, em que usamos a nossa melhor recordação

Para cortar esta solidão em dois.

Eu sempre tive o coração na ponta da língua e todas as tristezas de uma vida que nunca foi nossa nas mãos.

Mas sempre nos encontrámos naquele porto de desenganos

Quando decidiste por fim aos engates de esquina com os quais preencheste a tua existência,

A tua existência,

Um barco rasgado a custo numa fotografia de uma memória que não era tua.

Um barco desfeito cujo rumo eram todos os corpos do mundo banhados por um mar de salivas

Que deixei de contar pois a depressão já era grande.

Mas era como te dizia, encontrávamos-nos nesse mesmo porto

E tacteávamos os rostos um do outro para descobrirmos as linhas de um passado que nos esquecemos

Ou que simplesmente guardamos dentro do peito cheio de recordações,

Como as árvores de pássaros na Primavera.

Se eu te pudesse guardar com as minhas palavras,

Fazer delas prisões para que nem o tempo nem outros corpos te tirassem de mim...

Continuamos no porto.

É tarde, mas ninguém nos espera.

A tarde começa a escorrer-te pelas costas e o sol a mergulhar num reflexo dos teus olhos.

Olhas-me e sei que jamais ouvirei todos os passos ao longe no cais.

tac- tac- tac- tac- tac

Ouvem-se os passos ao longe no cais,

Mas eu nada oiço porque tenho no teu rosto todos os sons do Mundo.

Caí a noite como os bêbedos da cidade que caíem maduros como as uvas do seu vinho pelos passeios sem fim da Avenida.

Num momento a tua voz ao telefone,

Noutro a da madrugada:

tu- tu- tu- tu

Desligaste a chamada.

O meu nome não ficou na tua memória nem na saudade que alugou uma água-furtada

no teu coração,

Mas sim nos teus lençóis,

Que foram hoje com a manhã para lavar.

Agora a noite tem mil horas e nem todas as horas da noite seriam suficientes

Para dizer-Te que o meu sofrimento existe

Quando tu não existes em mim.

Entrámos em tua casa,

Tacteei todos os degraus porque acho que bebi demais.

Não me lembro.

E então apenas me lembro de agarrar os lençóis,

De encontrar o meu lugar nos teus braços,

E de sossegar por fim no desassossego de te ter dentro de mim.

É de manhã novamente,

E a manhã tem sono porque ontem não dormiu nos teus braços porque eu ocupei o lugar dela.

Estamos novamente no porto e tu esperas.

Dás-me a mão com força porque está vento e tens medo que eu voe como Saint Antoine Exupery,

Me despenhe e arda

E depois seja uma estrela nos seios do crepúsculo.

A manhã tem mil horas

tic- tic- tic

O relógio do teu coração dá horas mesmo sem ter ponteiros.

Eu olho-te e nesse momento levo-te no meu peito,

Como te levarei até ao resto da minha vida e sigo o meu caminho para casa.

A manhã tinha

Mil horas.

E hoje mais do que nunca tive a derradeira certeza que jamais queria que os nossos caminhos para casa

Tivessem rumos diferentes.

2011-12-06T00:24:00.007Z

não é simples nomear rotas
afinal passamos a vida a fingir fugir dos lugares
mas ficamos lá sempre
a caminho de uma voz que não nos chama.
simulamos os sulcos, a gesta da viagem, os vazios da saudade
mas tudo o que sobrevem por fim são restos de mapas
fragmentos de país a país que percorremos nunca.
não sei se é preciso querer pouco ou querer demais
se dia após dia é natural o desalento
no corpo na casa nas superfícies planas
ou se a preparação para o périplo da vida consiste apenas
em abrir os olhos
e não morrer antes de tempo.
não sei
não sei de que forma as realidades se esvaziam
se é por fissuras abertas pela inércia
ou se pela dor de termos fugido vezes demais.
é talvez essa ideia plana do mundo que ainda vive
essa terra deitada há tanto tempo
que quando decidimos partir
o corpo fica parado.
vai o espírito que não torna jamais.
e no fim somos apenas isso
aves migratórias esquecidas de voltar.

Delírio Húngaro

2011-12-05T21:53:00.002Z

I.

Tal como a Morfina, tiro a dor ao homem
Quem me olha nos olhos nunca mais será livre
Sou a mulher mais bela de todas as mitologias
Sou o paraíso em vida – o mais perigoso de todos,
Sou loucura criadora
Patrícia, a Irmã de Deus
Os meus filhos são todas as coisas, todas as possibilidades
minhas filhas
Induzo os mais complexos suicídios,
Dou a vida e tiro a vida e não acho isso bem nem mal porque sou
uma flor e as flores não julgam – são indiferentes e tristes
Aconselho os românticos alemães a pegarem nas suas
espingardas e a lutarem por causas inúteis. Meto-lhes pólvora
nas armas,
Provoco-lhes os Maiores prazeres
Sou feita de carne e não de luz –
Sou Nossa Senhora do Pólo Norte
a ver o sol pingar sobre o gelo:
………………………………………………………………………………..

II.

Sou o sonho de um camelo deficiente,
o delírio das gémeas siameses
o pesadelo de quatro girafas recém-nascidas
A paralisia é o contrário de Deus – dizias
Por baixo das minhas saias, afago-te a cabeça -
Sou as cinzas de um ditador a voar no bico de um corvo
todos os vendedores de marmelada na fronteira do Iraque
Por baixo das minhas saias – Amo-te como uma perdida

III.

Sou a possibilidade – na minha boca os bois lavram os campos,
Deixam as marcas carolinas das suas patas
O arado escreve na minha língua uma rima de Petrarca
Em letra carolina da mais perfeita caligrafia
Escrevo que te adoro em fluorescente métrica nova
As fadas papistas de tule Lambuzam-se de geleia e compotas
Sonhos: os mais doces, por exemplo
África partiu-se ao meio
na minha boca África inteira
Link, link, link, link

IV.

O medo de ficar sozinha, com a deusa da fertilidade a roer-me o útero
Os desejos mais fundos – de um operador de gruas
A boca cheia de neve Os cabelos a arder ao som da música –
ruivos – os phones cor de rosa de Santa Cecília, a padroeira da música
As nuvens do sonho são menos bonitas
Flocos de neve em Bruxelas, os anjos aquecem-se
Percorro todos os dias uma auto-estrada de prata que vai até ao
centro da tua alma
O prazer está em cada átomo,
em cada átomo – o universo
Os pasteleiros batem a massa em toda a Hungria
na Alta Hungria e na Baixa Hungria
Amanhã os meninos húngaros, os mais gulosos –
os pasteleiros húngaros, os mais tristes
– Olha para mim nos olhos
tenho os olhos tristes, dizias:
Os mais tristes de todos

Nuno Brito

Filtros

2011-12-05T21:19:00.001Z

Olha-me, cega, vestida com esse
Casaco de lã
Cujos fios são pontas tuas
De recomeços e tardes no jardim;
Fizemos um pacto com a memória
Onde já não cresce vinho, e as amendoeiras
Ficam em flor - sempre depois de
Chorarmos todos os gatos brincando
E cortiça inalada - Chamamos-lhe ponte
Quando os barcos iam e vinham
E nós passageiros do amor
Ficámos em terra - E da ligação
Ficou este telefonema - E das tuas palavras
Um acenar ao longe:
Até qualquer dia.

Set fire to the stars

2011-12-05T20:32:00.004Z

Estende-me uma cigarrilha Café Creme,

Vamos sair deste quarto esta noite,

Destes lençóis que já têm a forma do nosso corpo de tanto fazermos amor neles.

Passa-me a caixa de fósforos,

Hoje ateamos fogo às estrelas,

Hoje não voltamos para casa, pois não há casa para onde voltar.

Casa é onde o nosso coração habita,

E como tal eu habito em ti.

Vamos descer as ruas da Avenida, a melancolia cravada em cada esquina.

Ainda temos cigarros nos bolsos,

As fotografias e as cartas que escrevemos um ao outro,

Amontoadas e atadas com um cordel gasto pelo tempo.

Anda, ainda podemos ver as luzes de Natal hoje,

E tu sabes como eu odeio o Natal, mas sabes como as luzes despertam algo em mim,

Gosto daquele momento em que semicerro os olhos para contemplar o desfoque de luzes,

Das pessoas, dos carros que passam e que não sei para onde vão.

Lembras-te daquele dia em que me tentei matar?

Encontraste-me no chão da casa de banho com aquele golpe na testa.

Viste a tua vida passar-te diante dos olhos, viste toda a vida que nunca verias passar-te diante dos olhos.

Lembras-te daquela casa junto ao mar? Aquela pequena casa branca e os longos passeios matinais que daríamos na areia, nessas manhãs nebulosas?

A ternura das tuas palavras é sempre tanta que esta consegue perdurar até nos silêncios que nos separam.

E no fim, no fim as minhas palavras são tão pouco,

As minhas palavras não são nada.

Sempre achei que tinha o Mundo nas minhas palavras,

Como tu achas que tens o Mundo nas mãos sempre que me tomas nos braços.

Lembras-te quando queria desaparecer?

Talvez porque amar seja morrer, quando morrer não basta.

Your hand in Mine

2011-12-05T09:25:00.002Z

Chovia muito naquele dia, naquela manhã,

Naquele Nosso Querido mês de Agosto.

Acho que nunca achei a estação dos expressos tão pesarosa como nesse dia,

Em que choraste todas as lágrimas que tinhas em ti,

Os olhos sempre cheios e no entanto sempre vazios.

Aquele abraço quando chegaste, para me destruir mais o peito,

Aquele amor incontrolável que me tinhas como se no momento em que me tivesses visto

Tudo tivesse feito sentido num curto espaço de tempo,

Como se a tua vida deixasse de ser um ponto sem paragens,

Umas mãos ao vento,

Umas pernas que iam com o vento.

Quando eu cheguei, cheguei porque me tinhas dito Estamos a perder tanto tempo.

Então eu fui até ti para recuperarmos o tempo.

Sabes o que acontece quando se acende um fósforo?

Essa é a nossa definição.

Não sei como defini-la por palavras, talvez tenha acabado de o fazer, mas embora gostasse de a conseguir fazer melhor não consigo, porque tu não me deixaste.

Eu voltei à minha essência da qual sempre fugi,

Quando aquele descompasso do teu peito se encostou ao meu e me beijaste naquela noite.

Foi como acender um fósforo.

Se eu podia ficar contigo, oh se podia. Mas não. Não podia,

Porque tinha que voltar e quando voltasse sabia que morríamos os dois.

E naquela manhã, daquele nosso querido mês de Agosto,

Quando me vieste ver uma última vez, sabia que tu já tinhas morrido.

Os meus olhos diziam-me tudo,

As tuas mãos,

Your hand in mine.

Foi o abraço mais longo da minha vida e senti que a minha vida me escorria pelos dedos.

Olhaste uma última vez para mim e disseste Não vou olhar para trás.

Eu anui, pois sabia que era tão doloroso como eu olhar para a frente, mas isso não podia evitar.

Naquele dia, naquela manhã, daquele nosso querido mês de Agosto

Deixei-te para trás

E vi perderes-te para sempre debaixo daquela chuva miúda.

Elisa Day

2011-12-04T13:10:00.001Z

Cantava os dias sonhando
Com um homem entre mil:
Daqueles que vêm e vão
No metro de Lisboa;
Com um homem entre mil:
Daqueles que vêm e vão
A Porta de sua casa.

- O meu nome é Eddie
E o teu qual é?

Elisa Dias, como uma rosa
Ou um punhado de hortelã-pimenta
Que sirvo no chá à meia-noite
Do corpo quente de esperar
O silêncio que faz
As palavras serem frases,
E da beleza um corpo apenas.

Lugares do coração II

2011-12-04T13:04:00.002Z

Existia uma casa, onde as paredes têm mais histórias para contar

Do que muitas pessoas em toda uma vida.

Um lugar onde se criam meninas, diferentes das outras na sua maior parte,

Onde o recreio tem a forma de um claustro,

Onde o "lá fora" é outra dimensão, outro espaço,

Onde as pessoas se conhecem na sua maioria pelo número,

Pelo nome,

Onde as pessoas que fazem parte da mobília existem, sempre disponíveis,

"Um mosteiro encantado" como algumas lhe chamavam,

Mas para mim o encanto não estava no mosteiro em si,

Mas sim nas pessoas, lugares dentro do mesmo e sobretudo os momentos que se escondiam nas carteiras de cada uma, ou debaixo das camas, atrás das cortinas da camarata.

Os gritos nos corredores, o que antes irritava e agora parece tão distante,

Os collants que arranhavam no meio das pernas,

Os sapatos que ficavam largos ou eram muito apertados,

Acordar e ver aquelas pessoas, as mesmas pessoas, as mesmas caras.

Eu gostava de saber fazer um poema mais bonito para este lugar,

Porque este lugar merecia coisa melhor,

Mas não consigo porque a emoção que deposito em cada palavra é tanta,

Pois tudo me marcou,

Todas as pequenas coisas, as pequenas grandes pessoas,

Aquelas noites em que tinha medo de ir ao gabinete porque tinha que atravessar o corredor escuro como breu,

As noites em que dormi na cama com outras pessoas e embora mal porque as camas eram tão pequenas, jamais me esquecerei do conforto que sentia naquele desconforto.

A quinta, as grandes amizades, o amor que ficou,

Os segredos dentro dos bolsos, o olhar pela janela e sentir que a vida nos passava ao lado todas as quartas-feiras em que vivíamos a vida dos outros através de uma janela.

É demais e não o posso explicar,

Porque nem todas as minhas palavras fariam jus a este lugar,

A este lugar do Coração.

Dizem que home is where your heart is.

Talvez seja por isso que ainda vagueio todos os dias naqueles corredores.

2011-12-02T22:52:00.008Z

o medo foi outrora esse silêncio esguio
essa pátria de penumbras onde os portos nunca foram cidades
e as trocas nunca passaram de um longo simulacro de leves sussurros.
remendado do avesso de sonhos insustentáveis
o medo balouça-se vasto no barco
da primeira à última viagem
onde foi outrora esse salvo-conduto
a palavra piedosa impressa nos dedos
para que pudesses alcançar
a liberdade dentro de ti.
quando se tornou leve e sustentável desceste
ao chão
e ainda que não vejas isso na fotografia que tiraram de ti
enquanto alguém anotava a hora da tua morte
a ausência do medo falou no teu rosto
contando a história do navegador
que morreu sentado à espera
que da terra lhe levasse o mar.

Fast Car

2011-12-02T17:35:00.004Z

Abre a janela, deixa-me por a cabeça de fora

E gritar em plenos pulmões até Thionville,

Ser novamente criança, filha da neve e daquele lago de suicídios.

Abre a janela, prega a fundo,

Vamos deixar tudo para trás, fugir desta pele que nos consome e envelhece em nós,

Vamos deixar tudo o que trazemos nos bolsos e que nos pesa a alma.

Prega a fundo, prega a fundo!

E vamos pela estrada fora, vamos pela estrada da vida,

As linhas das nossas mãos são os melhores mapas pois elas contam o que somos.

Prega a fundo,

Não pares agora e beija-me, beija-me, deixa o mundo nos meus lábios,

Faz do Mundo os meus lábios,

Perde-te nos meus caminhos, nos caminhos do meu corpo quando este se funde com as dunas do Saaara,

Deixa-te levar pela bússola viciada que te mostra o que queres ver,

Que me mostra o caminho para dentro de ti.

Vamos por Esternac, pelas estradas em que o céu é vermelho,

Já é Outono e a copa das árvores tão densa e tão vermelha, como o batom que uso nos lábios.

Tu mantens-me viva e esta viagem faz-me descobrir o Mundo nas folhas que piso

Como alguéns que não tinha conhecido.

And we were driving, driving in your car

Mais rápido, eu já não vejo a estrada,

Desfoques de palavras, desfoques de toques, desfoques de ti e de mim,

Neste local onde o fim e o início do mundo se tocam.

No nós.

Anda, vamos mais rápido

Vamos continuar a conduzir noite dentro,

Por ti dentro,

Por mim dentro,

Vamos continuar esta viagem onde o final é apenas onde tudo começa.

Take your fast car and keep on driving

The Tallest Man on Earth

2011-12-02T09:06:00.003Z

Um, dois, três,

Vamos dois de cada vez.

Tínhamos os bolsos cheios de sonhos,

A mente de ideologias purificadoras do mundo,

Caminhámos muito, no entanto quietos,

Desenhando círculos perfeitos, onde pintávamos o mundo.

A minha liberdade começando apenas onde as tuas palavras começam,

Como um mar que não conhece terra.

Lançámos garrafas ao mar,

Deixámo-las boiar, com os nossos eus desfeitos,

O descompasso de tudo o que ficou, de tudo o que se perdeu,

Dentro daquelas garrafas que se afogavam nas ondas.

Olhávamos o céu e achávamos que era possível,

Achávamos que era possível achar,

Mudar o Mundo com palavras.

Não mudámos o Mundo, mas mudámos o nosso Mundo

E talvez este fosse o mais importante mudar.

A ternura das palavras na brisa,

Morrendo com a noite.

Demasiado sós estávamos nós,

No Mundo de cada um, que no fundo nunca tinha sido de nenhum,

O nosso Mundo era das palavras e as palavras eram do

Nós.

1

2011-12-01T18:18:00.001Z

”Não conseguir esquecer” sobe
Por baixo da pele: futuro quente
A enrolar-se em cada célula
As meninas dos olhos têm um espasmo por segundo
O mundo começou agora
Quem o guia é o desejo
Aqueces, o milagre é que aqueces
Só nos falta inventar o chão

Lugares do coração I

2011-11-30T16:33:00.003Z

Ontem passei no Terreiro do Paço,

Já eram tarde e más horas e o sol escorria pelos prédios.

Eu apaixono-me sempre no Terreiro do Paço,

É sempre a primeira vez,

É sempre tudo outra vez,

Uma analepse de tudo o que morreu no entretanto

E jaz hoje na memória.

Aqueles dias de chuva e nós de lomo na mão,

Filmámos a chuva para aquela curta que estávamos a fazer

E hoje sei dizer-te que foi o momento mais belo da minha vida.

Dissolvi-me com a chuva, nas pedras da calçada

E fiz delas os meus sonhos acabando por os pisar todos os dias.

Aqueles dias, todos aqueles dias,

Aquelas noites, aquelas luzes,

Aquelas pessoas, sempre as mesmas pessoas,

A água a molhar-nos os pés e nós fugíamos ali à beira rio.

O frio, que gelava o coração,

Mas talvez não o coração porque todo o momento era como se me ateasses fogo ao peito.

Hoje ficam as palavras que não trocámos,

Os risos que foram levados pela água do rio,

O amor e a amizade que voaram nas asas de uma gaivota que por ali passou.

Se eu pudesse voltar atrás,

Nesses dias tinha levado a lomo novamente,

Gelado cada um dos nossos movimentos naquele dia,

Naquele dia que parecia saído de um romance do Carlos Ruiz Záfon,

Aqueles céus de chumbo e a chuva que arranhava as janelas do nosso eu.

Tinha levado a lomo, mas teria tido mais cuidado,

Para não deixar dissolver o nosso rolo numa das poças de lágrimas daquele céu,

Que cobria aquele lugar do coração,

Aquele Terreiro do Paço.

I can't make you love me

2011-11-30T00:05:00.004Z

Quando chega a noite, o meu coração esvazia-se de Ti,

Passam os dias, as horas e especialmente os momentos

Em que permaneço só, à espera um comboio que já não passa na estação.

A minha pele é um deserto, inabitado

Uma planície esquecida nas palmas das tuas mãos.

Esqueceste-te de mim.

A memória está sem dúvida do teu lado e nunca do meu,

Porque sou eu que deixo que ela me afunde, me deite por terra

Como as palavras que nunca me disseste.

Permanecer. Eu permaneço em ti, coabito no teu coração com o teu egoísmo

E nem sei se eu própria não serei fruto do mesmo.

Só me amas na cama,

Quando te deitas sobre mim e achas que tens o Mundo nas mãos.

Mas não tens meu Amor, porque se eu fosse o teu Mundo

Levar-me-ias dentro de Ti para todo o lado,

Como eu caminho contigo dentro de mim,

Confinando a minha liberdade a esta vivência do entretanto, mais uma vez.

O entretanto. A minha vida.

Era tão mais fácil deixar-te no lugar onde te encontrei, só, coberto de vergonha e solidão

Tão mais fácil reaver a minha liberdade.

Mas quando penso em tal, falta-me o ar

Pois tu és todo o ar de que preciso,

Todo o corpo de que preciso,

Todo o eu de que Eu preciso.

No fundo, não sei se sou infeliz por te não ter quando te não tenho

Ou se por te não ter quando te tenho.

The Passenger

2011-11-29T19:14:00.001Z

Corre, corre, que se foi para

El Norte, o pequeno anjo

E seu coraçao miúdo - és minha

Bussola; Trago-te sempre em mim,

Às vezes até é demais: Porque

Me pesam as tuas tristezas e

Ficamos sós -

Engole-me

Tal como quando te provaste

E viajámos por todos os bares:

Vimos todos os piratas desembarcarem

Jóias e rum no Cais de Sodré.

A tua mão ligada à minha,

Como se fossemos uma extensão da cidade;

As suas luzes cegavam-nos,

Era extasiante tudo o que se conseguia

Ver na escuridão. Agora Restamos

De nós resta o restar, Brilhando

Na escuridão amigos felpudos

Que a infância teima em resgatar.

Esta noite juro que te esqueço

Em veneno sincero para o meu

Coração que mente de tanto Amar

2011-11-28T18:38:00.001Z

Quando o Rato do Campo encontrou o Rato da Cidade

2011-11-28T14:50:00.001Z

Sinto nostalgia, sempre

Em raios e sois em demasia

Cheira-me a terra molhada

O teu abraço é um salto

Só em direcção aos caminhos

De ferro e carne ainda quente

De matutar um futuro incerto

Cheio - Quero mergulh arte

Acordar e cantar o som

De Santa Apolónia no teu chegar:

As malas, escondendo-me

Um dedo cortado levado

Para nos calar tanta tristeza

No olhar ficar, mesmo que parta

Mais uma tigela de cereais

Frescos, colhidos na madrugada

Citadina. O homem está perdido,

Cruzes, que se me dói A tua voz

Farta de me procurar: Estou aqui

Amor, vem, e rasga essa linha

Invisivel que delimita - e limita -

O Universo possível de falharmos

E dos cálculos errados, Arranjarmos

Um 38 para a mudez. Sorte essa,

O Rigor tem um nome estranho,

Incompatível com a loiça

Que se amontoa em montanhas

De neve, presas por um fio

De loucura - Cuidado, devagarinho -

Que tenho medo do vago

Incerto da fruta que se colhe

À Entrada da primavera Angústia:

Doiem-me os cestos de palha fina

Que uma mulher negra carrega,

Qual Atlas doméstico - Tanto

Filho para criar, Tanto tempo

A Parir um Mundo novo;

Multicolor, quando a verdade

Fala da criação - só uma casa

Se faz no teu corpo doce - Feito

De dourado alimento para

Uma boca cansada de beber

Homens fortes e trabalhadores:

É que na verdade

Vive uma aldeia inteira cá dentro.

Cameroon

2011-11-28T11:40:00.002Z

Fala-me outra vez daquela estrada,

Daquela estrada dos meus sonhos.

Aquela África para onde fugimos os dois naquele dia sem o apoio de ninguém.

Conta-me outra vez essa história de amor e sinceridade,

Conta-me outra vez esse momento em que vimos a nossa vida passar diante dos nossos olhos.

O aeroporto. Eu adoro aeroportos sabias?

Os aeroportos são um sinónimo de toda a minha vida,

Porque são os locais do entretanto, os locais entre uma vida e outra,

Os locais entre o que se deixa para trás e o que vai connosco.

É nos entretantos que eu vivo, nas Zonas Neutras como lhes chamaria Roland,

No Café da Juventude Perdida.

Eu não quero viver mais nos entretantos das coisas, eu quero viver as coisas,

Por isso conta-me mais uma vez aquela história daquela estrada,

Daquela África minha e tua.

Conta-me mais uma vez essa história,

O nosso First breath after coma.

Conta-me mais uma vez a história daquela tarde nessa estrada,

Em que o sol morria dia a dentro e que a tua pele se transformava numa ilha

E como nenhum Homem é uma Ilha, eu fundia-me em ti num abraço

Gelado no tempo pela aquela minha lomo nas mãos daquele negro.

Afinal sempre podemos gelar histórias no tempo.

Conta-me outra vez aquela história daquela estrada com destino àquela aldeia remota.

Conta-me outra vez o bem que lá fizemos.

Conta-me outra vez tudo o que é nosso, mas jamais o que deixámos para trás,

Naquele aeroporto perto de Kumbo.

Dead Souls

2011-11-27T13:01:00.003Z

A essência que faz de nós o que somos nunca nos deixa

Por mais que achemos que conseguimos mudar.

Uma dualidade de personalidades,

Uma dualidade de sonhos sem realidades.

Eu finjo que mudo, passo a fumar cigarros escondida de mim mesma,

Tu vens lá a casa, depois de uma viagem de comboio em que fugiste por mim

Fugiste por mim de mim mesma,

Porque eu sei que não consigo mudar.

Tiro a aliança e preparo uma última linha.

Pelo caminho paras numa cabine e dizes-lhe que eu não volto

E assim deixo que decidam o meu futuro por mim, como deixo sempre.

Foda-se esta depressão dá cabo de mim, penso.

E mais uma linha.

Quando abres a porta já estou pronta.

Há um desfoque de palavras vindo de ti, mas eu já não te oiço,

As luzes são tantas, a cabeça não pára e o meu eu acaba por se intersectar com o teu eu.

Tomas-me nos braços e eu quero-te tanto,

Mas não sei se este querer dos teus braços e apenas tão forte

Como a forte realidade de que não te posso ter.

Quando acabas dizes que me amas e que eu sou o teu Ian numa versão feminina.

Então já devias saber que eu não vivo em lugar nenhum e que também não viverei em ti.

Líquido

2011-11-26T21:53:00.001Z

Estava a dar qualquer coisa natelevisão. Sentei-me a enrolar um cigarro, distraída com o que se passava àminha volta. O Jorge levantou-se, já sabia que ia abrir mais uma garrafa dewhiskey e declamar um poema em honra de Bukowski. Eu já estava suficientementeanestesiada, mas mesmo assim doía qualquer coisa. O João queria passar daspalavras aos actos e por isso mudava continuamente os canais da televisão. Euolhava como se o zapping fosse um programa televisivo que rodava apenas naminha cabeça. Uma enorme profusão de caras, animais, legendas, sons, tudo atentar estimular os sentidos que já estavam cansados de mirar a mesmahumanidade numa só pessoa. Jorge apercebeu-se que eu não estava lá. Pôs-se degatas no chão e começou a miar. Um miar estranho, masculino, que não lhe ficavabem nem era sexy. Tirou-me os ténis com os pés e logo a seguir a peúga. “Cheirasmal”, dizia entre o miado. O João passou a mão pelo pénis murcho, era mais umcomando remoto à distância para atiçar fêmeas. “Queres assim?”, perguntou Jorgeenquanto me lambia o dedo grande do pé. “Como queiras…”, respondi-lhesecamente. “Serve-me whiskey numa taça de champanhe se faz favor”, disse-lhelogo, enquanto afastava o meu pé da sua boca. “Hoje estás estranha, de certezaque queres fazer isto?”. “Já estamos a fazer isto há muito tempo, só estoucansada da rotina…”. “Rotina era teres um namorado em vez de dois, dedicares-tecompletamente a uma só pessoa, magoares-te, chorares, terminares a relação porsms…”, dizia o João enquanto acariciava mais o pénis. “Se ela quer algo novo,podemos experimentar algo novo… O que deseja a Princesa?”. “Traz as facas…”,respondi-lhes convicta. O João foi buscar o faqueiro à cozinha e trouxe-o paraa sala. Encheu logo de seguida um copo com whiskey e molhou a ponta de uma facade tamanho médio. Veio trazer-me o liquido à boca, enquanto Jorge continuava alamber-me os dedos dos pés. Eu lambi a faca, desde a ponta até ao cabo paralogo de seguida ele passar a faca pelas minhas costas. “Escreve um poema”. “Oquê?”, perguntaram em uníssono. “Sim, escreve um poema nas minhas costas”.Jorge levantou-se e meteu as mãos à cabeça, ficou subitamente triste. Os seuspulsos eram a moldura da sua tristeza. João pegava na faca com o cabo. Parecíamosfiguras de plasticina a derreter ao sol. Eu de costas prontas à marca, o Jorgecom a sua tristeza e o João a matutar no futuro.

Insight

2011-11-26T17:53:00.004Z

A vida é feita de portos, onde ancoramos as tristezas que nos afundam

Percorri todos os portos

Mas nem todos os portos seriam suficientes para largar as memórias.

Porque no fundo são as memórias que nos afogam, que nos prendem no fundo de algo

Ou de alguém.

Os anos que nos separam são feitos de silêncios desfeitos,

Caminhos obscuros sem mapa nem bússola.

És nómada no teu próprio corpo,

Vives num espaço que não me pertence, nem nunca pertencerá.

E eu lembro-me, eu lembro-me de quando nos perdemos no mar

O teu corpo em movimentos epilépticos para te salvares

Pelo menos para salvares o que restava de um corpo onde apenas habitavas.

Abrias os olhos, tentando conter a respiração

E eu abria os olhos para te ver deixares-me para trás.

Aquilo que nos afunda são as memórias,

Por isso mesmo é que só um de nós morreu.

Eu.

Legendas para Pensamentos

2011-11-22T21:24:00.001Z

A borboleta desfalecia, lentamente
Tinha asas de Ícaro e vontade
De deus. Ganhava os dias voando,
Na certeza da sua perenidade
Morria, sabendo que era mais
Bela nas fracções de segundos
Antecedendo quedas abismais.

O mostrador apontava as 21:13,
Já se fazia tarde, e os cafés
Quentes dissolviam pastilhas
De Asas de borboleta:
O médico falou em cura,
Mas no final - Tudo isto
Só me tornava mais bela.

Post-Punk Diversion

2011-11-21T16:16:00.001Z

Na nossa lua de mel, as flores
Cairam de um céu a preto e branco:
Um homem tocava tambor e tu
Punhas a aliança no dedo errado;
Lá para o final ja pareciamos
Um Ian epiléptico em cima da cama,
Porque nos doia a cabeça de tanto
Solucionar este problema geográfico:
O Amor não salva ninguém.

2011-11-18T13:00:00.001Z

Ave

2011-11-18T12:54:00.001Z

Onde estás pássaro, a piar de longe
Um piu fininho gravado em Vynil;
Ponho a tua música favorita a tocar,
Mas já se faz tarde e tu dormes
Os dias.

Será que sonhas comigo
Nessas viagens solitárias
Para onde vais tu?

As pastilhas da manhã adormecem
O coração já debicado, aguenta-se
Tanto, às vezes nem faz sentido
Anestesiar o amor para aquecer
Os raminhos onde as patas poisam.

Oh, pronto, está tudo bem.
Ao menos tens asas, não
Importa se fico ou vou,
Tu irás sempre.

Blur

2011-11-16T22:41:00.001Z

Fotograma após fotograma
Não encontro esse filme que
Tanto falavas: Nós dois
A praia a escurecer;
O Mar molhava-nos os sapatos
Prendia-nos com fita
A sépia, desse mesmo dia
O filme pisado dos nossos
Pés a pisarem o rolo:
As nossas mãos num encontro eterno,
Desfocado, devanescido pelo
Toar de uma música Folk
E um trailer-van no horizonte
Quente de um princesa Mexicana.
O Homem sentado, a barraca azul e branca,
Embebia o tom amargo de
Bolachas maria com vinho branco
E uma recordação de infância:
A bicicleta já não tem uma roda
Usámo-la tristemente em discos
Cds, ouvidos no carro;
Socorria-nos essa viagem eterna
"There is a light that never goes out",
Como uma luz ao fundo do túnel;
Na verdade nem nos apercebemos
Já morriamos a caminho do futuro,
Inchando balões de ar sôfrego:
As nossas respirações descontroladas
Junto ao batimento cardiaco de
Corpos, vivendo de repente
O ontem na manhã seguinte.
A pintura impressionista gritava
O teu olho colado ao quadro:
Assim nunca vias o meu rosto
Que já se desmanchava na água
Das marés de Outubro.

2011-11-08T17:01:00.000Z

Casa

2011-11-08T16:59:00.000Z

Entra na cama quentinha;

As inicias de uma Tia-avó,

Marquemo-las de genética:

Uma semente nada só

Busca terra molhada;

Mas até neste lugar

Germina entre um abraço -

Aperta-me com mais força

Há muito tempo que ninguém

Entra em casa -

Esqueci-me de pagar as contas,

Água, Luz, Electricidade,

Sobra apenas o crédito em amor:

Vou até ao balcão de atendimento

E beijo a sociedade, fornico-a:

Tudo indicad que Vivo na margem,

Numa casa que é também o teu corpo.

O Rio bate aos teus pés,

Saltamos em cima do mar inteiro

Com as botas de um soldado alemão -

Vamos fazer de conta, vem

A dor é só mais um estimulo à vida.

A Ilusão chega de combóio,

Um quarto para as nove, espero-a

No quintal com uma colher de chá

A servir de norte a uma bussola

Que tu levaste para me encontrar.

O Azul Turquesa cobre o tecto,

Entra em casa,

Hoje faz Verão cá dentro.

A Linha do Universo

2011-11-07T18:45:00.000Z

Tudo cai, em constante proporção directa
à neve que se acumula no fundo;
Os Oceanos transbordaram, claros
Farinha para bolos e Tortas
De mel; As minhas abelhas
Vestem o pijama e dizem
Boa Noite - Até amanhã

Tenho medo porque o tempo existe;
Ás vezes por ser inventado, outras
Porque tudo cai - Até a Chuva
E palavras num poema
Cantado pela manhã turbulenta

Estou com dificuldades a acordar
Mas não receio a cidade a ruir,
Vamos brincar para os escombros.
Por baixo das pedras vive
Uma mulher que pintou a vagina de negro:
Está de luto pela Globalização

- Já ninguém deseja comer mais

Deste Pão, que Ronald Mcdonald

Destribui pelos fieis.

Tudo cai, amor,
Vamos cair também - De cabeça
Acordaremos assentes no fim do Universo.

O Lado Errado da Noite

2011-10-17T23:21:00.001+01:00

Desligo o computador, e o ecrã, onde a minha mulher vive, desvanece-se, deixando-me no escuro, sozinho no quarto. Avanço às apalpadelas até ao colchão e poderia ter decidido começar mais um capítulo da nova saga de Star Wars. Mas a verdade é que a minha mulher não ocupa só quela imagem no computador, a minha mulher ocupa também um vazio arroxeado que sou incapaz de penetrar. Pergunto-me onde estará ela, se ainda usa aquelas cuecas brancas com um lacinho na frente e os pintelhos a verem-se. Pergunto-me se um novo homem reparou nesse pormenor, ou se lhe seria indiferente a cor dos cabelos da sua amada. Dá-me tesão pensar nela com outro. Um tesão infinitamente triste. O que acontece, é que se me pusesse a pensar na quantidade de vezes que a vi a sorrir, nesta mesma cama, talvez isso me fizesse um pouco mais feliz. Mas seria à mesma uma alegre melancolia, porque ao final de contas ela também chorava muito. E cortava as pernas na minha ausência. E masturbava-se com os meus filmes pornográficos. E bebia-me com nojo. Era insuportável quando a via feliz ao meu lado. Porque o seu sorriso esticava, quase até aos lóbulos das orelhas, mas o seu olhar ficava perdido entre os rostos desconhecidos do café. E deixava de sorrir muito rapidamente para pedir mais um copo. Enquanto o empregado de mesa se aproximava ela sonhava, talvez comigo e ela noutro lugar, longe dali. A sua face brilhava através do licor, mas nada daquilo era real. Como daquela vez em que a levei por Lisboa à noite. Entrámos no bar, bebemos uns copos; na verdade eu sinto-me culpado por ela ver tantas mulheres em mim. Nessa noite ela pediu-me para morrer, com o corpo tombado nas escadas e a cabeça a bater continuamente contra a parede. Nada disso era real. O problema foi que ela também me pegou este vício das janelas e dos carris do metro. Em alturas como essas eu lembrava-me simplesmente que ela também me amava. E isso mantinha-me forte pelos dois. Pois era sempre depois de cairmos num precipício que eu a levava até junto do mar: para molharmos os sapatos enquanto ela inalava grandes quantidades de água. A sinusite desaparecia juntamente com o sorriso lacónico. Era bom quando caímos, porque depois subíamos, e éramos os melhores: nas melhores refeições partilhadas, nas melhores conversas, nas melhores fodas. Eu tinha medo que voltasse a mulher que jaz agora no meu ecrã, desligada. Então pendurava-a num baloiço e fazia de conta que sabia voar, como mais ninguém sabe. Por a ver cair tanto, deixei de ter medo de ser feliz quando podia ser feliz. E nesses momentos fui o mais feliz dos homens.

Podia lembrar-me do sorriso dela, mas na verdade não era isso que me fazia viver. Enrosco-me nos lençóis e penso em masturbar-me: talvez ela ainda volte para mim, a chorar as mulheres de outro homem.

A Personificação em Lígia Reyes

2011-10-09T23:53:00.000+01:00

Agora sou melhor e pergunto-me
Se algum dia
Comerei a parte que me faltou escrever.

A materialização da elipse, do que fica por ser dito/escrito – algo que pode ser comido, é uma constante na poesia de Lígia Reyes. A sensualidade ligada ao facto de comer, aos sentidos, ao universo de significados da sensação que se cruza com a interpretação numa agilidade narrativa fora do comum. Desde logo o campo semântico do sémen, leite, branco fazendo adivinhar uma modernidade líquida. O Universo semântico é líquido, volátil e perene com os sentimentos que descreve. Tudo passa demasiado rápido, tudo se passa nos pólos, e outra vez o campo semântico branco a povoar os poemas. A assertividade, a capacidade de resumo de estados alterados, psíquicos de doença “porque esse sorriso não é teu; tentas-te consultar as bulas farmacêuticas”. A escalada das imagens surgem como aparição “A televisão faz-me engolir, /Mas não me sabe bem o seu pénis. / Na minha boca o comando tenta viajar”, é outra vez a personificação de objectos, tentam conduzir a viagem do sujeito poético, na elevação de tudo até ao humano, ao corpo físico/ à alma, à consciência.

Há um efeito térmico, o calor humano que cruza todos estes poemas, ligado ao universo da cama onde a lucidez é gente, gente que habita. A revitalização do quotidiano, das relações no acto de agrupar/ organizar, sejam eles papeis, ou a vida toda surgem numa alegoria sobre a memória, “nunca é bom dia para arrumar o quarto/ existe o medo de encontrar um papel / um poema, um caminho de volta ao teu sorriso”. É de caminhos que se fazem estes textos, estar a caminho é a matéria orgânica do desequilíbrio da escrita, a procura, mais uma vez o líquido e a sede[1], são a forma destes textos de LR, uma procura maior, mergulhada no humano. de tudo à escala humana, a mais perigosa, a maior, aquela onde LR nada e aquela que sabe descrever ao pormenor e de forma acertiva. Os poemas de LR tem uma dimensão narrativa forte, neles contam-se histórias, o sujeito poético exprime sentimentos, materializa-os, tornando-os quase orgânicos, personificados, corporizados. A métrica irregular é fluida, a pontuação é corrida. Em caixa mágica, a ligação entre a afectividade / sexualidade e a doença como transbordo, fronteira é estruturada, “sempre me disseram que os estados depressivos / Chegavam no Inverno, Nessas alturas / Cheiro mais a esperma do que nunca.”

Também o espaço é corporizado, limitado /potenciado à escala humana, a do corpo físico, cabe uma estação na pessoa, e toda ela dói “Doeu-me Campanhã nos ossos todos; a minha sopa a arrefecer, só me apeteceu /apanhar o comboio de volta”. Ainda no espaço podemos encontrar paisagens debaixo dos sofás, imagens que invocam a questão da memória e do suporte de registo. Em LR o registo parece ser sempre o calor. Em “Eva” podemos perceber uma atenção enorme à discriminação de género nos países islâmicos e à tortura a ele associado, uma atenção para com o global “infelizmente cortaram-lhe a vagina – E isto poderia ter sido uma metáfora para o silêncio”: O questionamento do processo criativo é usado numa alegoria sobre o próprio acto de escrever que é examinado durante a criação, criação e interpretação da própria criação andam de mãos dadas “Mas o silêncio não se parafraseia”, concluí.

Outras personificações de estados em “o cio da pobreza” ou em “a menstruação dos sonhos” criam pequenas alegorias sobre a sensualidade humana num universo em que a mitologia é revitalizada e reinterpretada ganhando novos espaços e contemporaneidade. É o caso de Eva e de Édipo integrados num contexto islâmico de discriminação de género e castração sexual forçada. O calor humano é novamente invocado em espaços apertados, no metro, pingam gotas de sangue sobre as carruagens, o efeito líquido, fluído, também ele escorre rápido em “Leite”, “substância viscosa”, “Gota de suor”, no universo do espasmo, do líquido, da sensação de toda a anatomia humana que é reinterpretada neste texto de prosa poética,”o cheiro do leite”, pode-se dizer que todos os textos de LR se cobrem de branco, numa invocação, da mancha/cor/espessa/gorda que liga os géneros, a fertilidade, a sexualidade, o calor, a sensação em favor da interpretação “ a franja cuidadosamente arranjada, caída sobre o mamilo esquerdo” mostra o calor como registo, como suporte literário, o de toda a vida, o de todos os gestos “ e o bebé com fome a pedir leite em seios cansados”, “o cheiro a suor das meninas que não sabem ainda que são mulheres”, revela toda esta narrativa uma ânsia inteligente por tocar o pólo que é a humanidade no seu lado mais corpóreo e físico. É extremamente física, sobretudo táctil, mais que visual a sensação que impera nestes textos. Povoados de alegorias, povoados de referências, povoadas de mitos privados. A intromissão do mito rural no urbano (o lobo perdido no betão) procura humanizar o estado natural, todo o estado primário. Em poesia, o equilíbrio acontece sempre em tensão com o desequilíbrio[2]. E do desequilíbrio surge o caminho, a perca faz parte do caminho. É de sensações primárias que falamos, de sede, de tudo que é líquido, de tudo o que fluí nos textos de LR e se adivinha volátil e rejuvenescido. De outra forma poderia citar Mário Cesariny “Não te vou dizer mais do que o que lá está escrito. É aquilo”.

Nuno Brito, Outubro 2011.

[1] Em tua casa o copo está sempre cheio / E a minha sede é um estado de espírito. – Lígia Reyes , Ao Anoitecer.

[2] Rosa Maria Martelo, A Forma Informe: leituras de poesia. Lisboa, Assírio e Alvim, 2010, p. 11.

But i'm gonna love you anyhow

2011-07-29T19:21:00.002+01:00

Carne com carne, latente,

Fecha a boca, cala-te e beija-me.

Disse ele enquanto me perdia.

Uma velha estranha falava das melancias,

Como estão boas nesta altura do ano

E eu colhia só aquela chamada que não atendeste.

Deixei no atendedor as sementes que germinavam no bolso

E Elas cresceram num pedido de regresso a tempo

De ver tudo não morrer na terra.

A água escoavaa através de longos

Lençóis;

Cavernas silenciosas, estalactites e estalagmites,

É para o fundo da terra que te quero levar

E o céu será as raizes dos frutos que este verão não comeremos

Mas as raizes das árvores, como estrelas brilhantesm abrigam-nos

Da maré cheia, fria, no meu vestido branco e na tua carapaça tatuada.

Faremos amor, como só os insectos o fazem:

No final partiremos para tão longe conseguirmos ir

Porque esta é a nossa casa, e o mundo o nosso jardim;

O atendedor continua impedido,

Queria dizer apenas para vires cá ter.

Mais do Mesmo

2011-06-27T19:24:00.000+01:00

Os parapeitos das janelas

Incendeiam-se de ideias e beijos

Porque cada cigarro, é o fumo,

E o travar levemente de uma boca.

Era assim que andavam os dias

Contando a quem passava o que acontecia lá dentro

Mas toda a gente o entendia

Como não se entende poesia;

Cabulando esta luz brilhante

Feita de alcatrão como as cidades

E nicotina como os vicios

Sempre tudo, marcando o compasso

De uma leitura triste à luz do candeeiro:

O poeta só falava do que julgava ter

Até a mulher era mitológica;

Quanto mais as mãos que so seguram livros

E os mosquitos zzzumzumbindo dizendo

Ser Verão demais para uma noite tão cansada.

Hero

2011-06-19T22:28:00.002+01:00

A verdade tocava-o graciosamente, abria-se no centro da testa, de onde saiam elefantes indianos com príncipes e diamantes. Era uma verdade onírica, proveniente desse ponto, lugar comum de todos os sonos. O escritor usava-se dessa referência para combater a solidão, como um x que marcava um mapa em branco. O escritor procurava J. em cada mulher, como se fosse imperioso conhece-las a todas para descobrir que aquela estava apenas em si mesmo. Por isso abria os braços, e das cicatrizes saíram peixes de todas as cores, inclusive aquele que pertencia a Herberto Helder. O que ele não sabia é que todos eles murmuravam palavras, que lhe eram contadas ao ouvido, e quando morriam deixavam asteriscos nos olhos. Obedecendo a uma estranha e singular maneira de ver a morte. Os peixes morriam, mas não a água em que boiavam. O sangue desfazia-se em cubos de gelos que rapidamente se evaporavam em direcção aos lençóis de água de todo mundo. E eu bebia, juntamente com todos os outros, sofregamente o sepulcro porque me alimentava em vida. E a vida é paixão. Era paixão. Até ao momento em que se desconstruiu em mil alicerces de futuro.

O presente abandonou-nos mais rápido do que seria de esperar.

Half a Person

2011-06-16T20:36:00.002+01:00

Morrisey

Já era tarde quando chegou às imediações daquele edifício. Estava em Londres e corria o ano de 1986.Tinha as orelhas cheias de furos e uma tatuagem no braço que dizia “long live the queen”. Apresentou-se na recepção como Ruben, “Ruben à procura de Maria”. Era esse o seu nome já há muito tempo. A senhora que estava a atender apressou-se a dizer que aquele não era um lugar para um rapaz. Mas ele recordou o lema da organização sem fins lucrativos: stop discrimination. Ela entendeu e disse-lhe para se dirigir até ao YMCA, porque aquele lugar era destinado exclusivamente a mulheres. “Mas não entende, eu estou à procura de mulher, veja nos seus registos se não está aí nenhuma Maria”. A senhora fez-lhe a vontade e por fim disse: “até poderia estar uma Maria, até mais do que uma, mas neste momento não está ninguém com esse nome”. Nesse instante viu-a passar mesmo ao seu lado. Vinha a dar a mão a uma mulher mais velha. Coxeava e tinha o lábio aberto, assim como diversas cicatrizes ao longo da face. Ele gritou “Maria”. E ela olhou para ele com um certo espanto e perguntou-lhe, “quem és tu?”. Para logo de seguida dizer, “desculpa, mas tenho que me ir embora”. Ele apressou-se a dizer “Fica pelo menos 5 segundos e eu conto-te a história da minha vida”. Olharam-se mutuamente e ela julgou já ter visto aquele rosto em algum lado.

Sentaram-se nuns sofás junto à recepção e ele recomeçou a falar, “podes-me chamar mórbido ou obsessivo, mas há seis anos que te procuro…”. “Onde é que já nos encontramos?”, perguntou ela. Foi então que ele começou a discorrer uma longa história.

A verdade é que ele tinha apenas 16 anos quando chegou aquele mesmo lugar. Vinha porque não tinha mais nenhum sítio onde ficar. Os pais expulsaram-no de casa; ao principio por causa das drogas e depois por ser homossexual. Sentia-se pior que um rato de esgoto, e foi então que estas mulheres o acolheram. Primeiro porque ele era menor de idade e segundo porque a sua situação era demasiado deplorável para que o mandassem para outro sítio qualquer. E lembrava-se dela nessa altura, lembrava-se do seu corpo franzino coberto por longas vestes islâmicas. Nada tinha mudado, exceptuando o rosto marcado. Seria da vivência atroz ao lado de um homem, ou seria ela apenas uma rapariga que gostava de se meter em confusão? O que é certo é que se tinha apaixonado pela sua fragilidade, assim como se apaixonara por aquele lugar. Alguém lhe tinha contado que o seu nome era Maria e que tinha 16 anos como ele, com a diferença de ter os órgãos genitais mutilados. Sentiu-se impotente por lhe querer tocar e não poder, a natureza de ambos não os deixava. Ela porque só sentia dor, ele porque não a queria magoar. Ficara muitos dias a pensar como lhe deveria falar, como lhe devia contar que ela não era apenas metade mulher. Porém, no dia em que se decidira finalmente falar-lhe ela tinha desaparecido sem deixar rasto. E novamente alguém lhe contou: “a família levou-a”. Subitamente sentiu-se mal, sentiu que chegava tarde demais. Pela primeira vez na vida percebeu que os contos de fadas não existem e nem sempre tudo acaba bem.

E agora estavam os dois juntos, novamente. Ela não chorava, apenas olhava para ele com uma certa afinidade. Abraçou-o e disse-lhe “Nunca tenhas medo, nunca te cales e continua sempre à procura da Maria”.

A parte do Gigante II

2011-06-08T19:39:00.000+01:00

Em Maio de 1954, aterrava em Lisboa um estranho calor. A Dona Mina ia batendo de porta em porta, Mouraria acima, para vender cosméticos. A conversa era sempre a mesma, “ai que lhe faz bem à pele, olhe só, e vem de Espanha… Vamos por aqui um pouquinho na testa para ver a diferença…”. E as senhoras vaidosas mas cansadas, sem dinheiro ou na maioria das vezes, sem jeito para aquelas coisas lá iam deixando a dona Mina fazer o seu trabalho. “Mas olhe lá óh menina, veja como ficou logo mais suave, e é bom, não é como essas coisas que vai ali à esquina comprar. Lá porque é barato não quer dizer que seja bom. Pelo contrário!”. Geralmente compravam-lhe cremes em tubinhos pequenos, porque ora era o que fazia mais jeito até para meter nas cicatrizes da criançada, já para não falar de que a bonita dona Mina vendia bem o seu produto. Se não tivesse sido vendedora teria sido advogada. O que ela não sabia naquele tempo é que haveria de ter um neto Doutor, filho da sua única filha. Mas por enquanto ia só sonhando com essas coisas, e às vezes, apesar de casada, até sonhava com um homem muito rico e viajado. Mas nada de príncipes e cavalos brancos, esses homens para além de não existirem só serviam para catraias. Estava ela nas suas deambulações diárias quando bateu numa estranha porta já para os lados de Alfama. Ela sabia que ali a sorte não haveria de ser muita. As mulheres andavam sempre mais preocupadas com as suas próprias vendas, o peixe, a fruta, as flores para os mortos, do que propriamente em tratar da pele. Tocou duas vezes à porta, de madeira velha. Quando de preparava para se ir embora uma senhora abriu a porta. Tinha a pele extremamente enrugada e uns olhos castanhos, mas profundos. “Entre depressa, se não as borboletas fogem!”. Subiram as duas por uma escadinha estreita e íngreme, entrando depressa e silenciosamente na pequena divisão da Dona Alzira. Toda ela em madeira onde pequenas borboletas esvoaçavam por todo o lado. Do lado de lá, da janela fechada alguém tocava acordeão. E as borboletas, assustadas, meias cegas, iam batendo contra sininhos pendurados no tecto. “Eu só lhe queria vender…”. “Eu não quero nada minha senhora, só que me ajude, ela estão todas a morrer, duraram cerca de três ou quatro dias. Agora vai ser uma trabalheira limpar a casa toda desta mortandade”. A palavra morte ecoou pelo espírito da Dona Mina. “Então é melhor eu ir-me embora…”. “Não vá, agora diga lá o que queria…”. “Não deixe estar, com tanto animal aqui isto só pode ser obra de bruxa. E olhe que comigo essas coisas não pegam, ai não pegam não que o meu santo António guarda-me sempre”. “Oh mulher deixe-se lá disso… Eu não sou bruxa, sou poetisa, é quase a mesma coisa, um pouco para o diferente. E para além disso tinha uma série de bichos em casulos. Melhor que ter gatos, elas então, no tempo do cio é uma chiadeira que nem se pode… Venha comigo”. E a agitar as borboletas já ofegantes de voarem, atravessaram o pequeno arranjo que era a casa da Dona Alzira. Sentaram-se à janela não para falar de beleza mas sim sobre o futuro.

Era simples, Maria Alzira tinha nascido a ver o Tejo de uma pequena janela. Tinha sido vizinha da Amália Rodrigues, vira inclusive, quando ela, ainda uma garota, tentou engolir fósforos para se matar. Foi nesse dia que começou a escrever, para simplesmente relatar esse acontecimento. E talvez se deva a Maria Alzira que hoje em dia se saiba tal coisa acerca de tão grande fadista portuguesa. Depois de ter crescido a ver o mar mandaram-na para a terra, numa altura em que toda a gente vinha para a cidade. Depois de aprender a escrever, aprendeu a olhar, com olhos de ver, sentir, cheirar. Tudo em demasia. Decidiu ficar solteira por não saber distinguir entre o sentir de amar tudo e o amor a uma pessoa só. Mas isso não invalidava as paixões, os corpos, o silêncio das cartas. Foi por isso que decidiu fugir.

“Encontrei um gigante nesta vida. Quase como Deus…”. A Dona Mina sentiu pena da velhinha que estava a ficar louca. “Vá-se embora Mina, não está aqui a fazer nada… que passar o resto da sua vida a vender cosméticos?”. “Bem, eu tenho uma filha…”. “E que idade tem?” “Dezassete.”. “Faça mas é as suas opções, que a sua filhinha fará as suas, quem sabe não lhe passe pelo caminho um gigante, um homem com dois metros de alturas que fuma, fuma, e do fumo dos seus cigarros grandes nuvens se formam”. “Bem, mas eu tenho marido…”. “E ama-o?” “O que é isso do amor?”. E ficaram as duas em silencias, um silêncio abismal de uma diferença de idades de quase trinta anos. Tudo enquanto as borboletas iam morrendo.

A parte do Gigante

2011-06-02T13:14:00.001+01:00

Há uma certa pureza no seu corpo. Como se nos tivéssemos desfasado da cama, dos lençóis brancos. Como se tivéssemos perdido a pele, a carne, os ossos e o seus tutano. E dentro, na mais ínfima partícula do ser, restasse o simples. Perdemos o tempo com os seus comboios. Já não corríamos à procura do ponto máximo, da perfeição, do incomum. Nunca é momentâneo quando julgamos ser para sempre, mas até do imediato nos tínhamos desfeito. As sensações misturavam racional. Ela falava de poetas que se apaixonaram por Descartes. Para depois me perguntar se nos filmes pornográficos acontecia isto. Isto Acontece? Porque já não comia há três dias, nem tinha vontade de saborear – Já não sentia vontade de experimentar o doce depois do salgado, embrulhado no crocante... Tenro e temperado. Os cheiros das flores, os eucaliptos, nem os jardins da morte, lhe causavam ânsia. O tacto despojava-se das coisas suaves e hidratadas. Já não corríamos atrás da infância, nem do futuro. Nem atrás de um do outro. Nem com medo de nós mesmo, muito menos para sentir. A multidão ligava a televisão para ligar a multidão… Tudo misturado na crença fácil de que somos todos iguais e a informação acessível. Fácil, mas complexo. Como a economia, a política, o Direito. Vamos construir o simples, disse-lhe. Os gregos e os filósofos estão errados, minha querida. Estão todos errados. Edificámos uma sociedade inteira no pressuposto da busca, do caminho, do tempo, da escassez dos recursos. Vamos inibir o que sabemos e parar de colher os frutos, porque ao fim de contas, os frutos acabam sempre por cair das árvores. E o fruto dela caia-me na boca, no estômago, no sistema digestivo inteiro. Revolvia-me o corpo para me tocar num lugar inacessível, impossível de se procurar.

O Inferno

2011-04-29T13:59:00.003+01:00

Vejo-nos a correr atrás do lado oposto. É verdade que nunca fomos bons em coisa alguma, talvez exceptuando as doenças de ego. E depois de tanto que já passámos volto a encontrar-nos no principio. Aquilo que chamavas de labirinto era apenas um circulo perfeito, cujo tamanho aumenta a cada dia que passa. É por isso que já é tão raro encontrarmo-nos face a face, mão a mão, no mesmo ponto, no mesmo momento. Eu procuro uma saída. Tu apenas esperas que ele aumente mais, que se torne cada vez mais raro o momento em que o começamos a caminhar juntos. Para em breve nos separarmos novamente, ora porque eu corro mais rápido na ânsia de nos ver morrer. Ora tu, que caminhas mais lentamente, na expectativa de que já estamos mortos. E de cada vez que nos encontramos somos a face do cadáver que o outro vê em si. Tu desfigurado, caíram-te velas em cima enquanto fazíamos amor. Eu sem pernas, sem braços, sem olhos, mutilada de tanto provar as tuas lâminas. Tu enterrado até ao tutano nas obrigações normais do quotidiano. Eu sem perceber nada acerca desse tipo de coisas. A tua cara exibe as valentes cicatrizes de quem ama; apalpo-as com o que resta de umas imaginárias mãos. Mas até já isso custa. Eu ligo a aparelhagem, inundando as divisões da casa com uma música negra: o meu silêncio quando a televisão está ligada. E passa um estranho filme sobre um casal que não se quer esquecer um do outro, e mesmo assim acabam juntos no final. Porque percorrem o mesmo círculo, só que inversamente cada vez menor. No intervalo falo-te abreviadamente sobre o constrangimento de vivermos em corpos separados. Como se estivéssemos amaldiçoados. Mas tu entendes apenas a palavra corpo soletrada pela metade e pensas que o problema está lá fora. Onde vivem todas as mulheres do mundo, com as suas ratas e membros não decepados.

A propósito disso contei ao meu melhor amigo que Abril era o mês mais cruel. T.S Elliot tinha razão, respondeu-me. E ficámos calados eternidades, só de julgar pelo tempo que passou entre os comboios irem e virem. Todo o mundo estava condenado a um timetable, e nós condenamo-nos ao mesmo fuso horário porque lhe queríamos pertencer. Queríamos viver o amor de que tanto nos falam. Ao invés entramos e saímos, como quem está sempre no mesmo lugar à mesma hora, à espera de alguém. E na verdade o que dói é encontrarmos alguém em nós mesmos, dentro daquilo que os amantes lhes julga escapar. Ou o dados ficaram viciados de tantas vezes que os jogámos. A morte de um lado, tu do outro. O mundo lá fora. O círculo infernal a reproduzir-se vezes e vezes sem conta, seja em que pessoa for. As duas metades da mesma laranja, que se comem depressa, a medo de se estragarem cedo demais. O sumo escorre pela garganta, evocando a mais sumarenta das doenças, o mais pérfido dos fluidos. Os corpos abandonam-se necessariamente uns nos outros, mas a razão é desconhecida. Foi por isso que inventaram a palavra amor.

A Floresta II

2011-04-12T23:50:00.001+01:00

Tu já sabias de ante-mão

As figurações desnecessárias para

Crescerem flores nos jardins,

Mas ficou por falar acerca dos comboios

Que iam e vinham, e paravam em todas as paragens

Em que tu descias docemente

Após um tragos de cerveja quente

E cigarros - tantos cigarros - fumados

Na sentinela do que poderia ser o amor

Mas depois vieram os comprimidos,

O prazer gasto,

E os poemas mal-escritos

Sobre um homem que não eras tu -

Antes vivesse eu na cidade iluminada

De néons e cores, sempre ofuscada

Pelo lado errado da noite.

Primavera II

2011-04-10T22:11:00.000+01:00

As amendoeiras já estão em flor, nestes tempos

De esquecimento e imagens desconexas,

Perdidas no selo de cartas sem envelope.

O que te aconteceu desde então?

Agora que já passaram os anos

E as tuas promessas resistem

No silêncio dos envergonhados

Deste lado de cá as amizades mudaram,

Perdidas num espaço contíguo,

São como fantasmas à minha procura. Ou serei eu que os busco?

E o cheiro dos citrinos espalha-se

Encosta-se aos lábios que subitamente se beijam;

As mãos poderiam tudo, mas estiveram longe

A tocar outros corpos, a silenciar quantas bocas mais

E por isso fiquei eu brilhante em doce

Num eterno estímulo solitário

Como quem lê no metro.

2011-04-08T23:25:00.001+01:00

Quando parece não existir uma fronteira,

Uma ténue linha entre o amor e as cidades

Fica-se com o gosto na lingua

A enlatados e fritos: Coisas da infância

Quem me dera poder dizer que não, mas faço de conta

Tão facil como escrever estas coisas

que parecem doer tanto e no final

São apenas: COISAS. A água está quente

Ouve-a a correr, o banho imerso

Quente, húmido. Como o meu ventre a dilacerar-se

Em espiritos orgásmicos

De sabores alaranjados e prazeres fundos

E nesse buraco imundo gritam-me

Todas as coisas silentes, remanescentes

Das viagens que não fiz, dos amigos que não conheci

Em plenas orgias de lágrimas e imprevistos

Na sordidez da solidão carinhosa

Que é o meu corpo e o teu : mesmo estando tão juntos.

Quando Deus castigou Eva

2011-03-28T18:29:00.000+01:00

O que te parecem os olhos mais tristes de Lisboa,

se o acaso encontrou o melro mais negro, de bico mais alaranjado

As pernas mais feitas para o amor,

E de resto impossível, convictamente suicida

Como o fim último das mulheres:

A procriação exagerada até ao sangue

E durante o sangue:

Mimos, Mimos, Mimos.

Porque poderia ser mãe, mas no fim de contas

É apenas filha com tiques de homem,

Mas mais ninguém vê tanta felicidade

Na possessão, no aprisionamento junto

Ao cais do Tejo; Grilhões altos, maduros como o verão

Quase podres a esticar o Manifesto

Em direcção a palavras duras de educação;

Custa-lhe dizer o que sente,

Porque isso já foi dito muitas vezes

A homens de língua bifurca, a perderem-se lentamentamente

No fruto que grita com razão, por sua mãe,

Por perdão.

Um, dois, três

A minha mão segura a vela eterna

Das casas escondidas dentro de homens

Sem pontes elevadiças, sem barcos,

Um, dois, três

Bate a água junto aos cântaros

De uma mulher que planta chávenas de chá

E as manda para o outro lado da rua.

Um dois três

Tocam à campainha de vez em quando

Mas nunca entram, nunca se atrevem,

Porque a vela brilha

A vela contamina

Dois

A luz extasia

Três

Os cacos como-os eu a todos

E ainda tenho tempo

De ler folhas de chá.

Três

Futuros

Dois

Toques à campainha.

III

Um - Uma Loucura, Uma só Loucura

Oh mulher dos olhos tristes

Vem e salva-me, porque ao menos tu

Tu sabes o que acontece quando

Os vidros perfuram os estomago

E o futuro incerto se descodifica

Como uma mentira - Tu conheces a lagarta

Da minha maçã, conheces o segredo

Que toda a gente suja de sangue

E abortos silenciosos.

Junto à sanita, só um homem morre

Aquele que não se atreve a contar

Uma vida inteira, E o outro

Que morre contando-a.

Os passeios são precipios à beira

- Poderia ser mar, mas está tão cheio de tainhas

Este rio que nos banha a cidade -

Gente, à beira gente, porque sem pontes

Elevadiças morre-se a tentar, morre-se

Ponto.

Atalhos

2011-03-27T17:37:00.000+01:00

A Estratosfera progride

Em comer-nos a todos o termostato

E na hora da fazer calor,

Faz frio... Por muito que se limpe

O orgão, o orgão é como uma sola de sapato

Que sabe a casca de limão e dores de fígado;

Como se tudo que nos tivesse que sentir

Fosse palpável, expectável na decisão

Do atalho a seguir - E mesmo na falta

Do sentido, prossegue-se na esperança vâ

De que alguma coisa fique.

Alguma coisa há de ficar.

E o meu irmão já cospe labaredas

para mal da minha mãe, de instintos

Freudianisses que me ensinam com o rigor

Das coisas fáceis. Mas já estou habituada desde

Que me lembro, à pornografia dos afectos

E se antes era tudo uma questão moral

Hoje é política e estratégia:

Racionalização partida aos bocados

E servida num almoço ao luar da

Lampada fundida. Com direito a mosquitos

E mais o bicho feio que come à minha frente.

Na esperança vâ,

Alguma coisa há de ficar.

Principalmente para aqueles que têm

Diagnóstico certo e pílulas ao acordar

E ao deitar, mesmo antes do corpo se enjeitar

Na frigidez das histórias de encantar:

Como nos costumam os copos de água fria

A meio da noite, a meio das divisões perdidas

Da casa escura - Nunca nos falaram de cegueira

Para estes estados de espírito

Mas Melancolia dá sede e vontade de caminhar:

E provavelmente a cura passa por aí -

Porque o caminho também se faz à chuva.

E debaixo da chuva,

Alguma coisa há-de ficar.

Paris

2011-03-17T12:31:00.000Z

O sentimento desponta
Depois de um longo estado
De absorção do mundo.
E o resultado é viver
Para dentro.
Uma vez estive em Paris,
Mas não cheirei croissants,
Nem ouvi Jaquces Brel nas ruas;
Sem contar com daquela vez
Em que amei.
E é nesta produção
Ireegular, obtusa,
Que vale a pena Viver.
É só aqui,
Nestas palavras dos que me encontram
Que encontro o mundo
E tudo mais o que lhe falta.

Primavera

2011-03-16T21:27:00.001Z

As pessoas no metro, afastando-se lentamente, como que se deixando próximas.
São os rostos ínfimos que cruzam as cidades, cada cidade
Na Sintonia sonâmbula da palavra favorita
Alba de Al Berto, como quem canta
Feliz a tristeza.

Johann Sebastian BACH: Gavotte en Rondeau, BWV 822

2011-03-08T19:56:00.001Z

#2

2011-03-04T21:08:00.001Z

A caminho da tarde, leve, sonâmbulo, estreito como o teu pescoço. Agora dizendo-me assim enquanto olho o copo vazio. A Cerveja bebida a tarde inteira, junto ao café da praia. O mar vai e vem, fecundando o aborrecimento, só as pessoas não notam este renascer entre nós. Tu a sorrires sempre e eu, bem, eu nem uma coisa nem outra. Nem nunca ninguém me disse que as cadeiras eram desconfortáveis, por serem pálidas como as pernas à sombra. Mais a areia no corpo, o gelado que caiu ao chão, as sacudidelas de toalhas de banho, os putos a berrarem por mais. E eu a berrar já nem sei o quê. Tudo por dentro, onde as vísceras se moem e desmoem por causa de um almoço pesado e da água fria. Tenho o coração a bater junto ás goelas, e tu sorris.

In- Objecção

2011-03-02T17:46:00.001Z

Acontece sem querer, os estados
de Inobjecção, parados
Acontece os mortos boiarem
E tudo o resto cresce na ânsia
Da fatalidade subjacente
A Nascer cego e começar
A olhar através dos olhos
De outra pessoa
Que em breve vai boiar.

2011-02-27T22:37:00.001Z

A beleza inunda o espaço que é preto

E branco, e no negro há quadros brancos,

E no negro Rosas brancas

E os quadros são felizes

E as flores são solitárias.

O espaço inunda a beleza

As paredes, os quadros, as flores

E só a voz a perfurar o restante campo.

E o piano, que ainda é grandinho,

Sou eu sempre tão pequenina de

Saltos altos & Blush, porque é bonito

O Espaço grande, pequeno, contigo.

Metamorfoses

2011-02-16T19:14:00.001Z

Em que se converte esta palavra? Esta única palavra a compor um texto? De que se trata isto que se pode resumir a uma ideia, num jogo labiríntico entre palavras e significados. Frases e contos. Textos e vidas. Textos e tudo resto. Se escrever Morte, aplicando-a a esta actividade filiforme de debitar sem contexto ou razão, estarei a falar do acto de desaparecer? Ou simplesmente se trata de uma passagem, uma transformação: o que antes era vivo agora está morto. Pelo meio ficam inúmeras mensagens perpendiculares, a cruzarem uma informação estranha, de código. Se alteramos os algoritmos podemos criar um Frankenstein? Como aquela cena estúpida de ontem à noite. Que hoje é isso, estúpida. Mas ontem era Amor. Pelo meio a mensagem era mais simples do que as palavras que o texto continha. Por esta complexa razão até Ovídio, que tanto tempo dedicou ao seu poema, acabou por fazer nascer um monstro. A bíblia apoderou-se desse monstro. Darwin apoderou-se desse monstro. Nós apoderamo-nos desse monstro. E hoje em dia já é o monstro que nos controla a nós. Eu explico com mais clareza se me for possível. O que muda nos animais desde o seu afloramento na terra até hoje? Darwin descobriu a metamorfose? Porque a imaginação, um dos terríveis exercícios de pensar, levou a humanidade a um tempo anterior às suas expectativas (en)Deusificadas. E depois simplesmente imagina-se o que aconteceu. Sim há as provas científicas, como dizer que os seres humanos são naturalmente polígamos. Mas a razão principal de ser para o acontecer é perguntar, o que vem antes do nada? Antes das partículas de pó castanho a boiarem no céu; O que vem antes da escrita, da literatura, da ficção, ou da imaginação? Como começam os ciclos?

Como se repetem, criando este ser vivo contrário à nossa natureza de tempo limitado?

#1

2011-02-15T08:45:00.002Z

Tu já sabias de antemão o que se passava. Aquilo era tudo menos normal. Ia de mal a pior. A pequena tossia a noite inteira, e a mulher só se preocupava com a pequena. Essa parte estava bem, mas depois, depois de ela acalmar. Ouvias a chuva a bater contra as telhas, a cama apertada, as traças a roerem os lençóis. E nem um abraço. E tu tossias por dentro também a noite inteira. Só te acalmava o espírito pensar, que uma mulher não pode ser mãe e amante ao mesmo tempo. Ou que ela decidiu ter só um filho, neste caso, uma filha, e não dois.

Filmes

2011-02-02T16:58:00.001Z

Ele desatina a olhar para o horizonte. Meu Deus, como fica triste às vezes, quando se lembra. A memória tem destas coisas estranhas. Nesse instante disse-me aquilo que já lhe tinha passado pela cabeça nestes momentos. “Os sentimentos mudam”. Eu tinha acabado de pensar em mais uma história. A protagonista dirigia-se a uma cash converters e comprava os DVD’s porno todos da loja, e o empregado, impressionado com aquela devassidão, perguntou-lhe porquê tantos Dvd’s. Ela explicou-lhe que estava a fazer um filme cujo protagonista era um aficionado por pornografia e pretendia fazer um plano de câmara com aquilo tudo. A história desenrolava-se, entre um estranho desejo de escrever ou começar a fazer filmes. Ou imaginar. Mas os sentimentos dele tinham mudado, assim como o rumo das histórias. O empregado perguntava agora Porquê? Porquê gastar tanto dinheiro em algo tão inútil como a arte. Porquê fingir o tempo todo por algo tão inútil como o amor? Ficámos em silêncio. Gostava de lhe ter feito umas quantas perguntas, mas tive medo. O que não foi bom. Agora ficava um filme por fazer. Gostava que terminasse com os seus sapatos molhados e cheios de areia, porque ela queria ir ao mar e meter água no nariz. É bom nos filmes de amor a protagonista ser frágil como uma flor. Ter sinusite, usar óculos, ser levemente melancólica. Mas os sentimentos mudaram. Agora ele baixava-se e olhava longamente as pessoas no metro. A senhora alta de lábios pintados, as velhinhas que antes exalaram essa perfeição silenciosa. Eles a guardarem-nas, por serem mais mães e avós do que amantes. No melhor dos casos por serem a única pessoa com que podem falar. E eles aguentam todas estas divagações das mulheres. Filmes de amor. Filmes Pornográficos. É natural que os sentimentos mudem. Para além da outra razão a principal, mas dessas coisas a mulheres não falam. Só eles. Só eles se galvanizam com esse tipo de coisas. Mas nada é importante depois de se viver. Porque tudo deixa uma marca, a verdade é que dura tudo para sempre, excepto todos estes filmes e livros. Óptimos, mas que nunca se escreveram ou fizeram. E há sempre coisas mais importantes, como este traço descontínuo nas histórias. O momento em que o clímax se atinge, e todas as personagens conhecem a verdade, ainda que algumas ainda se julguem donas do seu destino. Há sempre quem julgue que os sentimentos são eternos.

2010-12-28T00:46:00.000Z

"Estamos completamente à mercê do nosso passado, não é? E nunca fomos nós que criámos o nosso próprio passado. Somos flechas disparadas do útero da nossa mãe, e aterramos num cemitério. Que importância tem então - no momento de aterrar - se voámos alto ou baixo? Ou se voámos para longe ou não, ou quantas pessoas magoámos pelo caminho?"

Kjell Askildsen,
in Um Repentino Pensamento Libertador

Chuva de Neve

2010-12-08T17:53:00.001Z

O Escritor

As tijoleiras do quintal, tornadas sorrisos, e uma grande guerra. A terceira guerra mundial chega em bonequinhos verdes, de plástico, com os seus tanques e armas. Os últimos presentes de um último natal. No inverno a seguir tudo estava arrumado pela Dona Flores, e o menino tinha sido internado. Ao princípio desconfiou-se que talvez tivesse levado um tiro numa dessas batalhas infindáveis. Depois aperceberam-se que tinha uma mão a mais a crescer-lhe no lugar do pénis. O médico assinou o atestado de Escritor e mandaram-no para casa sem medicação.

Os primeiros tempos foram difíceis. A Dona Flores dava-lhe banho e ele brincava com o patinho de borracha amarelo. As águas tingiam-se de um verde marinho, morno e por entre as mãos enrugadas cresciam sereias a prometerem amor eterno. “Tudo o que eu quero é um jardim”, e a Dona Flores, preocupada com a loucura e sodomia deixava-o ao frio. Era a mulher que mais amava aquela criança, mais do que a própria mãe. Mas não lia. Não lia a macieira que se enchia de neve, e essa tristeza profunda de não existirem maçãs em todas as alturas do ano. Ficava o escritor, à neve, a comer maçãs invisíveis, com os pés frios sobre os azulejos da casa de banho. Eram as melhores maçãs do mundo, só porque as podia imaginar. A Dona Flores era incapaz de ler tais coisas que o Escritor já delineava dentro dele.

Um dia perguntei-lhe qual era afinal o grande problema. E ele falou-me de uma mulher que amava e que ele amava, mas que só se viam às escondidas. Mas depois ele respondia para si próprio “era bom que estes fossem todos os problemas do mundo”. Era esse, e os restantes. Os restantes problemas só tornavam este pequeno facto o maior problema. Se não houvesse ninguém para amar de que valiam todas as outras preocupações? O Ambiente, a política, a guerra, os recursos naturais, estudar, trabalhar… Desde então tornei-me Cristã. O escritor por norma não ia à Igreja. Dizia que amar um Deus é egoísta, com tanta gente para amar. Numa dessas conversas cujo tema voltava inevitavelmente ao Amor, um ser estranho juntou-se aos sonhos. Dizia-se economista. Contou-nos que tínhamos um tempo disponível para amar: o tem de se viver. Ainda por cima um tempo que não era mensurável por ninguém saber a data da sua morte. Era necessário proceder Carpe Diem. Pessoas para amar eram mais do que as que o tempo permitia para se deixarem Amar, para Amarmos. E por isso se devia simplesmente viver. O Escritor emborcou a cerveja de um trago, apagou a beata e foi-se embora da mesa de café. Horas mais tarde recebi no telemóvel uma mensagem: Sempre podes escrever um livro e deixar que ele ame por ti, seja amado em vez de ti. Eu, como boa Cristã, respondi: se procuras uma extensão da tua natureza faz um filho. E depois lembrei-me da morte, da Chuva de Neve.

A Morte

As Macieiras estão no planalto, onde todas as maçãs são as melhores do mundo, e a Neve não queima porque é água. E a Água num dos seus estados pode ser morna como a chuva que cai no México. E Desta forma tanto o corpo pode ser a maçã, porque é comida, digerida, e os seus nutrientes absorvidos. Porque quase tudo é celular. E quando me dei conta da terrível infâmia que era a morte, julguei estar a enlouquecer. E foi então que alguém me falou do Livro Tibetano dos Mortos. Decidi mudar de perspectiva, enquadrar-me: era Budista até ontem ao amanhecer. Porém, pelo caminho matei por querer um ser vivo. O meu peixe laranja na última semana ganhou umas manchas estranhas, castanhas. Já quase não conseguia respirar, as suas guelras enchiam-se de uma baba estranha. O Aquário ficou esverdeado, por muito que mudasse a água, e limpasse, limpando de hora a hora as tonalidades da esperança, voltava a morte à estaca zero. O Peixe, sem a minha certeza absoluta, encontrava-se a caminho das macieiras, ou talvez pertencesse ele próprio à água, eram Uno. Como Deus, como o egoísmo: os filhos, os livros. Matei-o a medo de o ver morrer e transformar-se noutra coisa qualquer. Se calhar podia ser a sua metamorfose. Um dia seria uma sereia capaz de amar o Escritor.

Julguei ver-me a enlouquecer uma vez mais. Mudei-me de perspectiva para ser uma Ateia convicta da Eutanásia, do Aborto, do Suicídio.

O Amor

O Escritor chorou meses a fio quando lhe falei destes estranhos acontecimentos. Depois disso liguei-lhe a dizer que seria impossível estar presente na entrega do prémio. “Não faz mal, eu também não vou, preferes ir tomar um café?”. “Só se for um café no México”. Duas semanas depois de ter desligado aquela chamada bebia um whisky na Praça de Londres, o mais parecido com o combinado era a Mexicana. Parecia que morríamos os dois naquele estado de inutilidade dos sonhos. E tudo se parecia ao mesmo tempo com felicidade. Apetecia-me dizer-lhe que fui campeã de natação, na classe de juniores, mas estaria a mentir redondamente.

Estavam cerca de quarenta graus em Lisboa mas em vez de o levar a ver o mar para encontrar sereias voltámos a casa. Os azulejos da casa de banho falavam de uma miúda que estava sempre bêbada e pedia auxílio para se lavar. Como a Dona Flores lhe fazia quando ele era criança. Não era o meu caso. Depois de escorregar e magoar a banheira ele ficou a olhar-me longamente. E no corpo procurava cicatrizes com a profundidade das suas. Mas a pele branca desembaraçava-se facilmente do abandono: a água apenas estava fria como sempre. Só os dias como estes me ajudavam. Não contava sequer com o Escritor, apenas com o calor. E enquanto passava champô pelo cabelo ele escutava o bater do coração. Que era igual em todo o lado, dizia ele. Dizia ele que os corações dos mexicanos batem da mesma maneira. E enquanto morria pensava em Chuva Morna – estando a água fria como a neve.

As mãos dele dilaceravam aos poucos. Porque é que nunca aprendi a nadar? Porquê? Ouvia os sussurros das maçãs e das sereias. Ele dizia-me que o meu corpo estava castanho, impregnado de merda de solidão. Deste modo seria impossível beber de um trago a infância porque eu era parecida com a sua mãe, mas quem ele procurava era a Dona Flores. O médico já me tinha prescrito a Eutanásia há muito tempo. Quase a conseguir ver uma luz ao fundo do túnel ouvi um diálogo à porta do Labirinto:

- Eu sou Escritor
- Se tu és Escritor que sou eu?
- Tu és um Anjo.

A Vida

É melhor que acabem com o meu sofrimento agora.
Não lhe chames isso, essa palavra é feia.
Então de que estamos nós a falar?
De Mártires, pessoas que dão a vida por uma causa, fazendo viver outros, vivendo para além da morte. Vivendo para sempre.
Mas eu quero morrer.
Nem sempre podemos ter aquilo que queremos.

E tu que queres Escritor?
Amar

Fechado para Estados Depressivos

2010-12-02T23:11:00.000Z

Ambiente

2010-11-19T00:29:00.001Z

O azul incandescente, sofre de
Luz e filmes - Quase Noir, Quase sexo
Quase amor. Por enquanto disperso
Num velho universo de significados,
A única maneira de me solucionar
Será habituar-me ao que é novo,
Ainda que os ambientes me agridam;
As luzes, as cores, os semáforos,
A música da rádio, incham cá dentro
Por tudo te pertencer . E de ti:
Meu deus, De ti só faço suposições.
O hábito, porque existem livros e pianos,
Trata-se de uma cama - E eu, sempre ensonada,
Deito-me, beijo, volto a cabeça
- O Ego dos amantes espelhados
Em edredons bonitos, enrolado,
Narcolépticos do tempo. A doerem-me despedidas
Porque dormir, dizem-me ser um bem-essencial:
Como o Amor - Felizmente existem livros,
Os pianos e o quase - O é desta -
Os medicamentos - Os Cabrões - As Putas -
O Ego - Mais o Medo:
Quase que sim, paralelo mundo,
É da próxima, já amanhã, que volto:

Mas desta vez durmo na rua,
Eu, os livros e o piano.

The Eternal

2010-11-14T21:38:00.001Z

Às vezes, pela manhã o café entorna
Molha-me as cuecas à espera
Do cigarro; Mais dos pensamentos
Porque os meus amantes querem todos morrer,
Menos tu - Logo tu que conheces bem
O valor da desistência & me ganhaste
Numa Slot Machine. Nessa noite
Não existiam cafés abertos
E a tua insónia tornou-nos
Parasitas do amor; Andámos a cidade
Inteira à procura de uma casa
Mas apenas tivemos direito
Aos jornais de distribuição gratuita.
O Prof. Mamadou estava capaz de curar,
Mas não existiam problemas:
Só o fantasma da minha Titi,
Com o seu guarda-jóias a falar
Coisas estranhas acerca da solidão.
Nem assim houve consenso
A cama já estava mais que desfeita
E tu a prometeres o prazer ao diabo
Coisa que se afigurou indisponível:
O contrato falava de amor,
Não de companhia.

Tudo o que estava disponível
Já vinha gasto e pela metade -
Avariaram-se-me os sonhos, Merda
Tinha que devolver tudo à última
Da hora, e os talões onde
Te dedicava o corpo em poemas:
Acho que se perdeu tudo; Excepto
O baralho de Tarot poisado
Nas mãos, no trautear das músicas
Inventando, Ao ponto de beijar
Todos os teus Arcanos sedentos
De infância e cheiros. Como daquela
Era uma vez duas princesas e
Uma Bruxa - Deixa-me acabar a história:
Percorremos a cidade, insónes
E tu já antes paravas nos bordeis
Eu servia de prémio, mas o contrato
Falava de amor, não de sorte,
Merda - Perdeste o bilhete
Em que te saiu o demónio,e agora
O teu carro ouve Lisboa em
Todas as estradas, e eu tenciono
Abandonar o Leito do Tejo
E partir, Parir um novo Rio
& Viajar para sempre.

Está por todo o lado

2010-11-08T02:11:00.001Z

O Ruído de Fundo

2010-11-08T01:59:00.001Z

A música dos chocalhos entre corta
Dois abraços estranhos, Na cama vai imperando
Solidão e restos de um último suicídio.
Seria esse som nostálgico:
As caixas de música da infância
Em acordes de gemidos
Pois o sexo serviria como a um berço
Do amor recém-nascido.

A Flor Selvagem

2010-11-08T01:57:00.000Z

Poderia existir uma melhor forma
De te mostrar como barrar as torradas,
Nunca te apercebeste que a manteiga se desfazia
E no final, era como se nunca
Nos tivéssemos dado ao trabalho de amar.
Ainda assim comemos juntos
Todos os pequenos-almoços do mundo:
Nos quartos de hotel ficavam sempre
As rosas de madeira que me oferecias,
A medo de veres murchar o teu caule verde.
Mas todos os dias
Te mostrei ser capaz de cuidar;
E de tanto cuidar
A terra servia à falta de manteiga:
Cegamente floresceste
E agora que te vejo partir
Reparo nos teus ramos.

E o jardim que tanto cuidei é afinal
Uma floresta.

O Amor

2010-10-31T21:59:00.000Z

Faço amor contigo depois
De te ver dormir, nessa altura
Explodes-me em mil faces Tuas
Perdidas em todos os lugares
Que de mim não sabes.

Como se me soubesses visitar
Na janela que outrora via passar
O Peter Pan - Ao amar-te cada vez mais
Procuro-te em todas as esquinas,
Mas de ti apenas descubro pedaços de mim:

Por vezes ao cruzar a data marcada
Não encontro a morte,
Só a cadeira de baloiço em que te vejo envelhecer.

O Quarto do Suicida

2010-10-31T13:47:00.000Z

Vocês devem achar, sem dúvida, que o quarto esteve vazio.
Mas lá havia três cadeiras de encosto firmes.
Uma boa lâmpada para afastar a escuridão.
Uma mesa, sobre a mesa uma carteira, jornais.
Buda sereno, Jesus doloroso,
sete elefantes para boa sorte, e na gaveta - um caderno.
Vocês acham que nele não estavam nossos endereços?

Acham que faltavam livros, quadros ou discos?
Mas da parede sorria Saskia com sua flor cordial,
Alegria, a faísca dos deuses,
a corneta consolatória nas mãos negras.
Na estante, Ulisses repousando
depois dos esforços do Canto Cinco.
Os moralistas,
seus nomes em letras douradas
nas lindas lombadas de couro.
Os políticos ao lado, muito rectos.

E não era sem saída este quarto,
aos menos pela porta,
nem sem vista, ao menos pela janela.
Binóculos de longo alcance no parapeito.
Uma mosca zumbindo - ou seja, ainda viva.

Acham então que talvez uma carta explicava algo.
Mas se eu disser que não havia carta nenhuma -
éramos tantos, os amigos, e todos coubemos
dentro de um envelope vazio encostado num copo.

Wislawa Szymborska

As crianças Índigo

2010-10-27T00:34:00.005+01:00

Campanhã

2010-10-25T20:09:00.003+01:00

Doeu-me Campanhã nos ossos todos;
A minha sopa a arrefecer, só me apeteceu
Apanhar o combóio de volta a casa,
Mas quando cheguei só me lembrei
Que não comi tudo até ao fim.
Recordei um poema que escrevi

E até esse ficou incompleto.

Só gostava de te encontrar
Porque me dizias que poderia ser a melhor,
Poderia ser tanto,
Até a madrugada me ficou entalada na garganta:
O sol nasceu e os teus olhos eram esverdeados como os meus.

Agora sou melhor e pergunto-me
Se algum dia
Comerei a parte que me faltou escrever.